Настроение - белое.
День - серый, тучный, с просветами.
Книги - зовущие, теплые.
Чувства - растеряные, немного напуганные.
Завтра - такое же далекое, как это прекрасное небо.
Звезды... их тут не видно, но они светят.
Слишком тихо, но приятно.
Сок, открытые настежь окна, свет свечи на столе... стихи и хорошая музыка.
Иногда хочется раствориться в подобном...
И любимые книги рядом, и вроде все нормально, и даже хорошо.

Но Я - НЕ нормальный.
Потому что думаю о том, что где-то может замерзнуть на улице щенок, а котенка могут утопить, потому что подумают, что он может быть не нужен... А как может быть не нужна ЖИЗНЬ. Маленькая и без греха.

...Мысли - далеко...

Я - НЕ нормальный.
Хочу сбежать. Сбежать из Рая. Сбежать оттуда, где не надо волноваться. Сбежать оттуда, где всегда тепло.
А душа рвется вперед, туда, где, может, я смогу что-то изменить. Туда, где просто свободно. Туда, где поджидает опасность, но в сердце живет ожидание - а что же там, за следующим поворотом? Туда, где ночью можно вздохнуть полной грудью и понять - вот он мир. Реальный, но такой сказочный. И он в тебе. Каждым глотком воздуха, каждым взглядом, выхватившим случайно из ночной мягкой тьмы обрывок света, подаренного нам звездами...

Хочется биться где-то далеко. Хочется биться одному, что бы больше никто не пострадал. Просто для того, что бы проверить себя. Может - пожертвовать, что бы все успокоилось. Эта тишина не обманет - где-нибудь все равно сейчас идет бой...

Я просто дурак и не умею любить то, что есть.
Вообще, слишком много я.
А я хочу просто быть.

И я есть.

Вот - передо мной стоит недопитый сок, рядом горит свеча, в открытое окно дует прохладный мягкий ветер, а на столе манят книги...

Далеко

Сок на столе. И в открытые окна,
Влетает полуночный ветер.
Ливнем исчерчена, челка намокла...
А мысли - о всяком на свете.

Мысли о дальних, прекрасных лесах,
О море, о ночи, о вере...
О том, как грехи на последних весах,
Решают поддатливость двери.

О том, что возможно, поздно решать,
И дальше идти по строке,
Что поздно спасение в жизни искать,
И плыть только вверх по реке.

Но сдаться нет сил и расслабиться - тоже,
И только надежда живет.
На то, что у рока вдруг сточится ножик
И больше н_и_к_т_о не умрет