...i tresnul mir na popolam...
мдяяя.... начинаю первый в своей жизни дневник...
сейчас ночь... 2:... часа.. сижу в чате...
скора в школу. опять эти училки будут меня доставать. :(
========================================================
Выйдя на пятом этаже, он прошёл по коридору и открыл своим ключом двери 507-го номера.
Там резко пахло новыми чемоданами и лаком для ногтей.
Он посмотрел на молодую женщину – та спала на одной из кроватей.
Он подошёл к своему чемодану, открыл его и достал из-под груды рубашек и трусов трофейный пистолет.
Он достал обойму, посмотрел на неё, потом вложил обратно. Он взвёл курок.
Потом подошёл к пустой кровати, сел, посмотрел на молодую женщину, поднял пистолет и пустил себе пулю в правый висок.
(с) Селинджер.
=========================================================
люди!!! напишите мне письмо.. я их так давно не получал...
приятно получить письмо от незнакомого человека...
ea-vb@tut.by
ea-vb@tut.by
ea-vb@tut.by
ea-vb@tut.by
ea-vb@tut.by
ea-vb@tut.by
ea-vb@tut.by
ea-vb@tut.by
ea-vb@tut.by
ea-vb@tut.by
если кто-нить знает Халбасу из болталки, напомните ей что она обещала мне написать :-0
она "так сказать" оставила в моей душе неизгладимый след... :) мне охота поговарить с ней ещё...
не знаю что писать...
Ни текстов, ни идей, ни мыслей …
Спокойствие и тишина.
Не скучно, хоть могло быть интересней.
ИНЕТ весь кончился, и спать давно пора.
Печали нет, но счастья я не ощущаю.
И есть дела, но делать их мне в лом.
Сижу и что-то на бумаге сочиняю,
Товарищи же спят и видят третий сон.
А жизнь моя идёт по общей норме:
Забыл любовь, забыл мечты.
Но изредка об этом вспоминаю,
И сердце ноет от тоски.
И день за днём идут, как вёрсты,
Иду пешком – на тройку денег нет.
Да, это хорошо, что у меня есть брат,
Но плохо то, что сёстры нет.
Бороться с миром надоело,
Ведь спичкою стены не просверлить.
Сидишь и смотришь отупело,
Не понимая, ЗАЧЕМ ЖИТЬ ?
Но почему-то жить охота,
Пускай бесцельно, но пожить.
Напиться всласть вина свобода
И прыгнуть, парашюта не открыв.
Но сил не хватит – парашют открою,
Себе подобных напложу,
Быть может, даже дом построю
И в нём от старости помру.
И высекут на крышке гроба,
Что здесь лежит тот самый шкет,
Что возомнил себя великим Богом,
Но был всего лишь человек.
Пройдут года – сотрутся буквы,
Забудут люди обо мне,
Но миллионы мне подобных
Родятся и умрут в дерьме.
Быть может, повезёт кому-то,
И он взлетит под небеса,
Но, глянув вниз, увидит он оттуда,
Что съела его дом война.
АААААААААААААААААААААААААААААААААААААА ваще крута!!!!!!!!!!!