Сказки заканчиваются свадьбой. Принцесса освобождена, рыцарь белокур. Жить они будут долго и непременно счастливо, а умрут в один день. На самом деле, навсегда исчезли они, конечно, прямо во время финального пиршества, но кто нам рискнет об этом сказать?..
Если сказку пишут мои братья, поливая бумагу слезами и паршивым вином, она рвется вместе с венами. Рубиновым запахом и металлом на губах. Крыльями, раскрывшимися после прыжка. Пальцами, которые насмерть сплелись через порог.
Различие небольшое. Там и там глупые надежды, замешанные на наркоическом эстетстве мечты - и ничего более. А бред и головная боль всего лишь похмелье после самых расчудесных чудес.

Но я свято верю: сказки не должны уходить вот так, заодно украдкой смахивая в рюкзак столовое серебро.