Ох Боже ж ты мой, как у меня всё на свете запуталось, перевернулось и покорёжилось. Срок неделя. Тексты для четырёх песен. Стиль Пост-Гранж. Сижу мучаю. Голова варит плохо. Голова вообще не варит. Хочется всё и сразу. И анимэ досмотреть, которое уже третий день висит, и рассказ записать осмысленный сегодня на сдвоенном английском, и с Тихонькой чай попить, поговорить о чём-нибудь.
А у меня всё как всегда наизнанкувывернуто. Насквозь и навылет. Из дома выпустили, как результат всё равно результата никакого. Зато в ближайшие семь лет мне опять приступ не прогнозируют. Овации в сторону врачей, благодаря котором у меня убойная диета и я почти отвыкла курить... Что вообще непорядок.
Про то, что на личном фронте творится и вовсе промолчу. Меня рвут на части, а мне по-моему вообще никто не нужен. Хотя вру. Кто-то нужен. Большая такая сволочь, вряд ли моим будет, но это мы ещё посмотрим, это мы ещё проверим, как долго он балансировать на грани может.
В плане внешность, учёба, ибо я ленив и никуда не поступлю, если не напрягусь. В четверг буду наконец делать жгуты. Красится перед выпускным нельзя, ибо платье не располагает. Придётся довольствоваться прядями. Красная, жёлтая, зелёная. Буду как Зиллах совсем.
Охх. Всё... До холодильника. Затариться холодным чаем и дальше творить...
"По кокаиновым путя-я-ям..." /напевает/