Иногда мы пересекаемся. Например в суши-ресторанах, где мы встречаемся когда у неё время обеда. В такие моменты мы редко бываем наедине. Обычно с нами её коллеги. Красивые и безупречные женщины в возрасте, прагматичные и строгие, женщины-навылет, женщины-железо. Мы говорим обо всём кроме моего будущего и моих увлечений. Короче мы говорим обо всём, кроме меня. Она целует меня в щёку при встрече и наманикюренными пальцами потом стирает помаду с кожи, она говорит, что я выросла, хотя она должна бы не замечать этого вовсе. Иногда я получаю от неё неожиданные смс. Как позавчера из Милана. "Милая, посмотри пожалуйста завтра заплатил ли папа по счетам." И всё. Блин. И всё за месяц отсутсвия.
Он иногда заходит домой по ночам. На цыпочках мимо моей комнаты, или громко говоря по телефону. Он берёт какие-то необходимые вещи, пьёт с бабушкой кофе на кухне, о чём-то приглушённо споря. Я имитирую сон в своей комнате, хотя на самом деле отчаянно прижимаюсь ухом к двери, чтобы услышать хоть звук его голоса, а потом до крови прокусываю губу, пытаясь не расплакаться, как ребёнок. А потом он уезжает на-долго. И опять посередине недели ночью. Его ключ открывает дверь.
Они говорят, что я должна быть как они. Они хотят, чтобы я могла обеспечить себя. Они планируют мою жизнь, обсуждая её за чашкой кофе, пересекаясь, скажем, в Париже. Я сижу дома и учусь, чтобы поступить на Филфак. Они хотят, чтобы я была Экономистом Международного Уровня. А я говорю, что не поеду учитсья в Канаду вместе с Нэсс, а я говорю, что мне это не нужно. Она кричит и кидает чёрные кружки в стену. Я запираю дверь в свою комнату и прячусь под стол. И сквозь стенку слышу, как бабушка читает громко вслух Лермонтова, чтобы заглушить наши крики.