Мой город залит молоком. Вы не подумайте, это не сказка про молочные реки и кисельные берега. Просто какой-то хулиган ещё ночью пролил на город мягкую пелену тумана, и потерялся на узких улочках.
А я иду. Передо мною туман расступается, будто от света в стороны бежит. Может, я свечусь ярко, а может, пугаю молочную дымку. И всё кажется, что я плыву, странно, не кроссом, не брасом, а прямо по-человечески. Плыву по дну огромного стакана и люди, что по-утреннему торопятся, тоже плывут. И машины переплавляют своё положение по дороге, отталкиваясь шинами колёс. Деревья в тумане нарисованными являются – сетка веточек на белом холсте неба. Углы, неровности сгладились…
А если посильнее оттолкнуться от дна, по-другому заработав руками, ногами и вверх, к поверхности прямо к кромке стакана. Можно ли так? Что будет там на поверхности?
И воздух от воображения вкус имеет сладкий, нежный. И лёгкие заполняются, человеки захлёбываются молочной рекой-туманом, и не замечают. А завтра будет другое утро, солнечное и яркое, люди выдут на улицу, закашляются, отпуская, отвергая кусочки этого тумана из себя.