1.

1.

1.

1.

1.

1.

Осенний дождь из моего романа
И женщина красивая идет
Неторопливо. Как-то даже странно
Она в руке свой красный зонт несет.
А дождь осенний – мокрый и холодный
Меняет цвет зонтов, плащей и лиц,
Отнял у листьев крылья и свободу,
Сбивает в кучу стаи черных птиц.
И в брызги одеваются машины,
И тяжела становится листва,
И падает на землю паутина,
И цвета пепла стали облака.
Смотрю я на всё это, не мигая
И вижу черно-белое кино:
Асфальт, деревья, небо, птичьи стаи,
Машины, люди - серое всё, но…

1.

1.

1.

1.

Храня влюбленную истому,
Я цепенею и гляжу.
От одного цветка к другому
В саду перехожу.
Воздушно ландыши белеют,
В себя влюбляется нарцисс,
И гроздья красных лилий млеют,
Раскрылись и зажглись.
И счастью преданы немому,
Уста раскрывшихся цветов,
От одного цветка к другому
Струят блаженство снов.
Я вижу, как они меняют
Свой легкий праздничный наряд,
Друг друга пылью соблазняют,
Влюбляют и пьянят.
Душистой пылью опьяненный,
Цветок целуется с цветком.
А я, безумный, я, влюбленный,
С блаженством не знаком.
Но я храню свою истому,
Тобой живу, тобой дрожу.
И от цветка идя к другому,
Всем — сердце расскажу.

Константин Бальмонт

1.

1.