"Трава...мокрая...так хорошо, когда можно дышать полной грудью. Вдыхая призрачные запахи и обманчивые образы. А если прищурить глаза вот так и посмотреть на эту дорогу, можно увидеть таиственного странника в чёрном плаще...такого смешного с тяжёлой котомкой. А открывая глаза, чувствовать, как по щекам катятся слёзы...
"Хорошо" - слово, произнесённое на выдохе, сопровождаемое клубочками пара приобретает какой-то особый смысл. Такой далёкий от обычного "хорошо", связанного с чем-то плотским и живым...
Когда я здесь - моя жизнь останавливается, как старинные часы в шкатулке...гулкое тиканье, как биение сердца, раздаётся в деревянной коробке, как у меня в ушах...порой кажется, что вот-вот и оно остановится..еще совсем немного. Но сердце успокаивается и снова выдох...и снова это самое "хорошо"...чувство гордое, будто побывал на краю пропасти...
И так хочется сказать что-нибудь и на языке вертится что-то, что горчит и жжёт губы, словно уксус. И ты говоришь...и говоришь...тихим, срывающимся шёпотом, то и дело переходя на свист...говоришь до изнеможения, до тех пор, пока не находишь то самое. То, что так важно было сказать...произнести вслух. Дать знать об этом небу, ветру и всему, что тебя окружает...скрепить себя с этим и остаться верным...
Когда то заветное сказано, на душе становится легко и пусто, так, что слышно свист ветра и тоненький звон серебрянных колокольцев, а на пересохших и искусанных губах чуть горький привкус мяты...
Мокрая трава...вертер ласкает шею и лицо...и так клонит в сладкую дрёму..."