я тебе писал и слова мои капали в пропасть,
столько этих кусочков отправленных в никуда,
ты прочтешь только память об этом нелепом полете
я тебе писал, я тебе говорил про себя.
что тебе слов прощанье, только единый миг спора,
где на ложной тропинке бредет чей то вычурный след.
и опять в твоем взгляде столько немого укора
и не меньше обычного и столь постылого: Нет.
и тетрадки пусты, ты подходишь к ним тихо украдкой,
пролистаешь немного, вздохнешь, положешь назад,
я пишу не в тетрадь, любимая, и... все в порядке,
я уже никогда не брошу все это писать..
я же знаю что ты так не любишь про серость,
я уже не смогу себя как-то переменить
мне все это нужно писать, не куда я не денусь,
если просто хочу в своем рассудке пожить....