я стираю за гранью грань,
обнажая пред вами душу,
пусть она не так хороша
как хотелось бы мне порой,
только это не мне решать,
я пишу только то, что слышу,
я пишу только то, что понял
этой самой, мое душой.
перелистывая листы,
погружаюсь в воспоминанья,
столько прожитых старых ран,
столько шрамов на рукаве,
это просто, когда молчишь,
пишишь стЕржнями по бумаге,
и не просто, когда горишь,
зажимая огонь в себе.
часто пробовал просмолчать,
замыкаясь в себе как в яме,
забивая в нутри морок,
затирая с лица исход,
только копиться, лезет в свет,
через старые основанья
для простыих и конечных дел,
красных словно зори восход.
я стираю за гранью грань,
обнажая пред вами душу,
пусть она не так хороша
как хотелось бы мне порой,
только это не мне решать,
я пишу только то, что слышу,
я пишу только то, что понял,
этой самой, мое душой.