сон где в человеке сотни чьих-то лиц,
и взглядов одиноких вглубь летящих тени,
как пасмурных забытых всеми птиц,
проверенных на "да" мировозрений.
сон где от холода янтарная трава,
заледенела у порога стона,
и корочкой нетронутой земля,
зыстыла под пологом небосклона.
и даже влага льющая с высот,
покорно замерла поддавшись общей тяге,
остановить идущее вперед,
единой только этой мысли ради.
и человек хронящий сотни лиц,
идет по миру словно по стопкадру,
и моновением своей руки,
испепеляет воду как бумагу.
срезая ступор мелких струй дождя,
пронизывает их своим сознаньем,
он слишком хочет что б жила земля,
и шепчет это словно заклинанье.
когда то он решил что лучше так,
что лучше когда мир безмолвно дремлет,
скульптурой подающей вечный знак,
безумству времени во вселенской тверди.
он был готов терпеть и вечно ждать,
втыкаясь в одиночество всем телом,
когда разверзнет небо свою хлябь
когда он сам в безмолвии задремлет.

LI 5.8.22