обычные, стекают щекам...
зачем ты плачешь. я не понимаю,
я с каждой бусинкой в мгновеньи замераю...
отдав себя всего твоим слезам.
...
и мне уже не грустно, не смешно,
на выдох нехватает вдохновенья...
я есть, но вместо духа... ничего,
как вечное, но пошлое прощенье.
стою... сижу,.. иду... не знаю сам,
это как просто уходить,.. и возвращаться,
вести твои ладони по губам,
и в каждой кромке нежно растворяться.
и немота спадает как вуаль,
как жизнь идет...
как я глотаю светом
окутаную чуждую печаль,
с едва заметным привкусом от лета.
зачем ты даришь миру лепестки
сереневой печали отчужденья,
этой печали острые ростки
нанизаны на нежные стремленья...
стремлюсь и я, пока не знаю сам
куда, зачем, кому все это нужно....
только дарю себя я лепесткам,
что спрятались в лодонь твою... воздушно.

LI 5.8.22