Ты наносишь черную тушь
На волнующий контур ресниц,
Слезы смажут его все равно,
Но ты веришь, что будет иначе.
И в глазах твоих ясных, больших,
Виден крик лунной россыпи искр,
И трепещущий пламень свечи,
Что твой контур в ночи обозначит.
А в столе новый кухонный нож,
Его тело - холодный оскал.
Он так проситься в руки твои,
Что б согреться в текущем и странном.
И любимый поймет, что он был
Виноват, что тебя не позвал,
Не шагнул навстречу твоим,
В слезном всхлипе, протянутым дланям.