Затравленно смотрю в небо низкое.
Там где-то солнце, что нас полощет.
Оно было настолько близкое,
Где же оно теперь? Чего оно хочет?
Грузным свинцом налитое,
Давит, и нами давиться,
Небо, на землю пролитое,
По нам слезами обливается.
А мы идем меж капель маленьких,
Ловим их открытыми ладонями,
Затравленность сознания - маятник
Сердца, что в этих слезах потоплено.