Мир полон мыслей. Они витают вокруг нас подобно радиоволнам, врываются в сознание, будоражат его. Или не будоражат. Почему? Спрашивается. Да кто ж ответит-то нам!?

На дворе осень или зима, день или ночь, дует ветер или спокойная в небе луна — и не шелохнется. И мысли, мысли, химические элементы, реакция чувств в пробирках мозга. Музыка: оттого, что небо синее, — хочется плакать; протяжно тянут «битлы», и в сердце разливается гармония: стройность мыслей в связи созвучий. И комок в горле, и слёзы в глазах. Здесь и сейчас надо увидеть кого-то, услышать. Но. Иных уж нет, другие поют иные песни, иные мысли надрывают сознание, тянутся в высь иные аккорды. Мы слышим их, не понимаем? Зачем? О чём? Душа поёт? Душа ли это? Звенят пробирки в сосудах мозга, кипит и клокочет бульон эмоций — и мутна влага, и мутна мысль. Рвутся витальные клетки в летальные выродки…

Замерло всё. Цепная реакция пошла на «коду». Последняя часть музыкальной пьесы. Последняя часть скоротечной жизни!

Хочется жить, видеть, слышать и обонять — и чувствовать весь мир в многообразии, противоречии. Плохой ли, хороший — мир такой, какой он должен быть. Скользкой мыслью коснёмся древа великой Жизни.

А там что будет!