Знаешь, а я хочу мороженого и прыгнуть...откуда-нибудь с крыши. Нет, что ты, не насмерть) Просто я каждый вечер сижу на кухне, возле окна, тикают часы и жужжит холодильник. Ночью тихо, все спят, и я слышу свои мысли. А потом пробираюсь на ощупь в спальню, но идти надо шепотом: не удариться об угол серванта, иначе посуда в нём зазвенит и на ноге будет синяк, а возле двери скрипит пол и кровать скрипит, если неправильно лечь. Так будет и сегодня, я знаю. А сейчас я хочу кого-нибудь обнять, но моя черепашка для обнимания едет в контейнере где-то по степям. Иду обниматься с чайником. А он холодный, и стоит рядом с открытой форточкой, через которую залетает ночной ноябрьский воздух. Ухожу к батарее, но к ней нет такой симпатии, как к чайнику) Читаю Мандельштама: "И в мир шоколада с румяной зарею, / В молочные Альпы мечтанье летит... И боги не ведают – что он возьмет: / Алмазные сливки иль вафли с начинкой.." А еще он упоминал скальдов, и в его стихотворениях есть готическая архитектура, так что мы, я думаю, подружимся. "Взбитых сливок вкус и запах апельсиновой корки". Кто-то прочитал чьи-то мысли.

.