проза,после мороза.
И почему-то в последнее время,непосредственно больное желание напиться вхлам.
разбиться в дым.
забыться им.
перестать себе врать,загонять мысли в лад начиная писать.
разрисовывать небо седыми зарницами,южными птицами алыми звездами.
разгоняя под дых их мольбы.
а у меня ветер шторами,песни молньями,и любовь лишь на раз.за нас.
почему-то тетрадками туга мне пишется,мрачно не дышится,хочется спать.в кровать.
разогнать бы руками то небо под нами что вертится спинами чужим облаками,и разрывается вкруть.как ртуть.
потому что для счастья не нужно словами,счастье не с нами.счастье за нами.пешком.
таежными нитями,город окутывал,мешкал и брызгался дождь.
солнце лучами нам сны прожигало,долго молчала,ты нервно курил.
застыл.
тогда мне казалось,что счастье не с нами,и не за нами,и не в словах.
а в нас.
долгими ритмами,весело жилось,и не тужилось,как вдруг:
мы растрепались,
руки разжались,
мечты потерялись.
мы врознь.
ты говорил что влюбленность не пишется,и не читается,мол лучше молчать -
не врать.
мысли вскрываются,вены сжимаются,я бы за нас,хоть раз.
годы листаются,сны забываются,люди влюбляются,вновь обижаются,
тебе нервно курится,мне солнце жмурится,жизнь начинается,у Бога одно прошу:
пусть ему снятся вишневые девочки,судьбу наполняют забавные стрелочки - на поворотах не будет больней.
пусть ему дышится,ритмами пишется,он мой родной..главное,чтоб живой.
