(и еще 75563 записям на сайте сопоставлена такая метка)
Другие метки пользователя ↓
adreano celentano henry salvador jardin d'hiver l'arcobaleno petit fleur армстронг блюз вася club видео выборы генри сальвадор геополитика джеф роулэнд дина верни женщина живопись журналистское расследование киев киевское танго кодекс криденс лирика любовь майдан мужчина музыка оппозиция оранжевая революция политика поэзия предприниматели прокуратура радуга реформа ринат кузьмин романтизм романтика сбу свобода сирень справедливость талант украина французская эстрада футбол художник чудо ча-ча-ча шансон юмор янукович
В предчувствии побега |
Дневник |
Бег по кругу - этим можно описать все, что происходит со мной. Опять осень. Каждый год осень. Ее не может не быть, я это знаю, но она приходит, и я снова слушаю блюз. Пушкин назвал осень золотой. Поэт. Что с него взять? А я вижу ее ржавой. Ржавчина бьет листву, беспощадно сворачивая ее в сушеные огрызки, и бросает их на землю. Я иду по ним и слышу хруст.
Дождь. Он то есть, то нет, но все равно есть. Не раздражает, а предлагает разумную альтернативу - ритм дождя, а не твой собственный. Как хорошо, что ритм дождя не зависит от времени года. Хруст, хруст, кап, кап... блюз. Я бегу по кругу. Жизнь осенью всегда одинакова - переходная одежда, переходные ощущения тепла и холода, переходные чувства, - ржавчина. Она уйдет с первым снегом, а пока приходится ее переживать, втаптывать в землю, смешивать с дождем.
Что повторилось вместе с осенью на этот раз? Повторилась отвязная и бессмысленная избирательная кампания. Третий раз подряд. Сейчас она идет ускоренными темпами и я, поневоле, сочувствую нашим политическим телепузикам. Бедняги. Такие богатые, крутые, и снова попали. Ведь платили из расчета пяти лет "тяжелого" депутатского режима, но, увы. "Дефолт" подкрался незаметно.
Миллион туда, миллион сюда, хруст, хруст, кап, кап - блюз. Кому-то дарит надежду, кому-то поет "good-bye", кому-то рассказывает анекдоты. Я не испытываю сопричастности. Иду по улицам, считаю шаги, и хочу в первых заморозках услышать запах грядущей зимы. Он пообещает рок-н-ролл. Зима - эта колыбель азарта и куража, всегда в крайностях. Приходит, и ты либо в грязи, либо белый и пушистый, либо - зебра. Танцуешь до посинения, пока не свалишься от усталости и не уснешь до весны.
Это будет потом, а пока ищу ответ на вопрос - почему осенью я так остро и больно чувствую, что бегу по кругу? Наверное, потому что до рождества три месяца бессмысленности. Ведь все дела сделаны, "урожай" собран, зерна в землю брошены, и природа готовится к "рок-н-роллу" пурги и холода. Читать далее
Метки: проза осень |
Страницы: | [1] |