я никак не пойму - разучился я чувствовать или начал чувствовать острее,
но отчего-то без труда прощаются все чужие проступки и обиды,
те, о которых принято говорить,
и, вместе с тем - непривычно всё равно на себя.
моя жизнь ведётся публичным дневником только для того, чтобы все верили - хэй, я жив! - хотя на деле всё погребено в рутине, зацементированной редкой музыкой и лирикой. но об этом никто не знает, потому что в 11 классе об этом опостылело говорить и каждый всё равно считает свои проблемы самыми большими.
у меня нет к людям упрёков, которые я бы мог изложить в чёткой и раздражённой форме, может быть, у меня всё атрофировалось, но что бы я ни делал - я всех несказанно люблю, за всех счастлив и болею. за всех, кроме себя.
это звучит гадким пафосом, но ощущать это ... щекотно.
именно поэтому я не излагаю длинный список того, чего мне по идее должно не хватать от вас.
потому что мне хватает знания о том, что у кого-то где-то всё хорошо.
видите ли, меня давно никто не спасал. потому что спасать стало не от кого. и я отвык от этого.
и вы - отвыкли.

любите друг друга, пока все рядом (с)