"Это она, это революция!" - кричало всё в груди поэта.
Поэт решил быть революционером ещё после того, как наслушался историй про бородатого парня с сигарами и правильными чертами лица.
Его портрет, вызывающе красный, висит у поэта над кроватью.
Поэт часто смотрит на него и поражается сходству их взглядов.
Она оба не смотрят в глаза.
Они оба задумались и через пару мгновений скажут уверенное: "Надо".

Поэт доволен собой.
Он не пишет стихов второй месяц к ряду
и смотрит на марионеточные движения рук судьбы с отчуждённым равнодушием.
какая, по сути, разница?

Поэт ждёт весны и насыщается только запахом миры.
У поэта пропали абсолюты, а, значит, и ориентиры.
Поэт потерялся в пространстве спокойствия и постоянства.
поэту хорошо порой.
но.
Это ли то, чего он ждал?
Это ли то, чем он жил?

Поэту нечем жить.
Поэту есть, на кого положиться.
У поэта нет истерик, а в вазе - цветы.

А вдруг подует ветер перемен и поэт устанет от своих тёплых рук?
Поэт боится.
Поэт не любит прошедшего времени.


Кундера аля копирайт.