В колонках играет - Ill Nino - Unreal

... утро... loco выходит на балкон и закуривает утреннюю сигарету... сердце начинает биться быстрей... беглый взгляд на свой район навевает на loco какие-то грустные мысли... loco вспоминает, что когда-то давно, когда он еще был маленьким, он любил выходить на балкон с большим зеркалом, поворачивать его к окну, так чтобы было видно все что там есть, и смотреть в зеркало... loco казалось что так красивее, что так необычнее... loco помнит еще как он выбирался на холодильник и смотрел через зеркало на проезжающие за окном машини... он помнит это ощущение... легкое ощущение тепла разливается по всему телу... loco хочется вернуть детство... loco хочется вернуть те времена, когда ни о чем не приходилось задумываться... те времена, когда loco исследовал мир и все время узнавал что-то новое, что-то необычное... так же loco вспоминается как он сидел на диване перед телевизором и плакал... да, плакал... тогда loco еще умел плакать... а сейчас уже разучился... а плакал тогда loco потому, что не мог понять почему он не может охватиь весь мир собственным сознанием, почему не может знать что происходит, например, сейчас где-то далеко, в африке, или в мексике... в голове всплывает образ кадра, показанного когда-то давно по телевизру в новостях: маленькую сопротивляющуюся бабку ведут под руки двое громил... кажется, потом ей отрубили голову... возможно это были кадры из истории, loco не знает... но тот кадр очень сильно задел его... loco до сих пор помнит черно-белый взгляд кричащей перепуганной бабки... но вот снова подул холодный весенний ветер и loco поплотнее закутался в курточку... голова чуть-чуть кружится...

В колонках играет - Ill Nino - I Am Loco

... холодно... грустно... погода на улице просто ужасная... вокруг снуют подозрительные личности, периодически выкрикивая прямо в ухо фразы вроде "голосуйте за нас"... loco достает из кармана черной куртки недавно купленную на последние на сегодня деньги пачку красных monte carlo и закуривает очередную сигарету... сегодня все спрашивают у loco почему он такой мрачный... сегодня очередная сходка друзея... сегодня они ходили к клетке с настоящими черными вОронами... один ворон три раза укусил loco за указательный палец... больно не было, нет... ворон не больно кусал... ворон кусал играючись... но loco обиделся... но причина вовсе не в обиде на птицу... причина в другом... резкое дуновение холодного ветра... пепел, слетевший к поднесенной ко рту сигареты, попадает loco прямо в правый глаз... больно... один уже давно свалил на концерт... двое только что попрощались с loco за руку и растворились в толпе... loco вглядывается в глаза людям... loco ищет что-то... ищет искорку жизни, свет... loco ищет то, чего ему раньше так недоставало... но то, чт есть у него сейчас... то, что одновременно и согревает его, и что делает ему больно... loco не хотел тогда уезжать... не хотел садится на поезд... loco хотел подольше остаться в ее объятиях... подольше чуствовать запах ее темных красивых волос... подольше чуствовать на своих губах вкус ее сладких губ... каждую минуту, с каждым дуновением черного ветра, у loco в голове яркой искрой вспыхивает ее образ... образ того, как она повисла у loco на шее, когда они, наконец-то, встретились, за столь долгий период... чтобы loco не делал, как бы не пытался избавиться от этого образа, хотя бы на несколько минут, у него этого не получалось... и вот loco, уставший, едет в маршрутке, прислонившись лбом к окну и рассматривает проносящиеся мимо фонари... впервые в жизни loco ощущает ненависть... ненависть к этому городу... ненависть к этим людям... ненависть, и, в тоже время, сочуствие... они расстались не на долго... расстались, чтобы потом встретиться снова... но сейчас loco плохо... очень плохо...

...