Я кажется начинаю понимать миллионеров, которые обанкротились и выпрыгнули из окна. Ведь они лишились удивительной и красивой жизни. Они были лучшие, элитой, они сверкали как звезды. В их распоряжении было всё самое лучшее и драгоценное. Шикарные рестораны, красивые женщины, общение с умными, успешными и яркими людьми, лучшие сигары, дорогие вина, театры, опера, балет, отели пять звезд, море удовольствий и бесконечные путешествие.

И вот, наступает момент, когда ты этого лишаешься, ты становишься как всё. Ты падаешь со звезды в болото, и вкус этого болото тебе нестерпимо знаком. Теперь ты снова в задних рядах, сцена жизни сверкает не для тебя...ты та знаешь...она для первого ряда. Те, которые сидят в задних рядах всю жизнь, они привыкли. Но ты, тот который споткнулся неудачно и упал с неба прямиком в амбар с навозом...ты то, ты ведь знаешь , и понимаешь, что жизнь никогда не будет для тебя прежней. Что есть первые, а есть последние, а средних нет. И эта мысль не выносима. Ты теперь серая тональность серой жизни. Ты будешь бесконечно скучен сам себе, отравишься смирением со своей долей, и пойдешь утром в магазин за хлебом с авоськой. Это будет тем утром, которое ты так хорошо забыл. С старыми бабушками спешащими за яйцами и молоком, с коллегами закуривающими первую папиросу, с громыхающей мусоровозкой в семь часов, с облезлой собакой лающей на грязную парадную. В дешевых джинсах, футболки - толстовки, с небрежной прической и тупым взглядом "человека повидавшего жизнь". Ты скорей всего сопьешься, как спивались и гибли дети - талантливые актеры, у вас с ними много общего...
У тебя никогда теперь не будет "после", всё твое теперь существование это "до"...
Нет! Лучше разбить стекла и выкинутся в окно из пока еще своего офиса фешенебельного небоскреба, и в пока еще своем шикарном костюме Brioni. Ты избежишь вкуса дерьма и удушающего запаха болот...

Да, конечно. Простые обыватели, которым подобное не досталось, могут уговаривать себя философской глупой мудростью в стиле "не в деньгах счастье, и любовь за деньги не купишь". Пусть занимаются этим самообманом и успокоением...что им остается делать, только довольствоваться сладким одурманивающим нектаром "нищей" мудрости Ходжы Насреддина. Не будем разрушать их гармоничную картину мира, где им предстоит прожить всю их блеклую жизнь.

И навеяло всё это чтение старых писем, записей чатов и блогов.

Это очень тяжело видеть что когда то мог делать потрясающие вещи. Ты был ярким светом, танцующим огнем. Ты чувствовал их через сотни и тысячи километров проводов. Их дыхание, их пульс, их взгляд. И всё это через монитор. Завораживающее зрелище играющего тореадора. Ты брал за руку и начинал : Парам-парам-парам, пара-ра-ра-ра-ра-ра ра-рам.... Вальсирующий хмельной разговор на полу интимном игривом языке полной свободы. Каждый такт, каждое полуслово, каждый печатный знак в цель. Мы были Маргаритами на шабаше ведьм. Таким обнаженными, открытыми, летающими, мы никогда больше не будем. Такого взаимопроникновение, сплетение душ, опьяняющих строк больше мне не знать. Это было сказкой для взрослых.

Боже мой, как я по вам иногда скучаю...прошло восемь лет реала, восемь лет по курсу одного часа той далекой удивительной виртуальной сказки. Какой странный курс. И какое странное ощущение что жил ты тогда, полгода перед монитором, и тогда то ты и был настоящим, а последующие восемь лет играл в винтажную скучную игру "Реал".

Почему то я вообразил себе, что я смогу повторить это в жизни. Наивный дурачок. Я кажется начинаю понимать что мы со отворили. Такого в жизни невозможно повторить в принципе, а тем более тебе.

А мне так не хватает этого в общении с людьми...Этого "Танца". Да, этого ощущение взаимного ритма, игривости, интимности, безбашенности, маленького сумасшествие..Искромётного фламенко, страстного танго, нежного вальса... В жизни это было очень редко. Это стало возможно только в письмах и чатах. Это общение - словно новогодний бал, я видел это еще в фильмах, чувствовал возможно в книгах...

И всё потому что в жизни мне не раскрыться, не закружится , не почувствовать себя легким, свободным, естественным. У меня ощущение что мы в реале общаемся также, как едим или пьем.

Я думал я вернусь в реал, к настоящей жизни, но похоже я просто спрыгнул со звезды в болото...я обанкротившиеся миллионер на задних рядах серых потрепанных кресел...момент с выбросом из окна в костюме Brioni упущен...жуй морковку, трусливый заяц...это песня не про тебя...