я конечно понимаю, что не нужен ни кому со своей хуевой натурой и характером, но по-моему вроде бы не такой глупый и уродливый чтобы уж никто не согласился бы быть со мной вместе! Глупо конечно говорить об этом , но как сказал один философ " у нас нет ничего общего, кроме иллюзии, что мы вместе. И против этой иллюзии существует только коллективное желание уничтожить одиночество. Они словно сидели в клетке с широко открытой дверью, но не могли бежать.Ничто не имело значениявне это клетки, потому что ничегобольше не существовало.Они находились в клетке, отчужденные от всего, что было вне ее , и не испытывалидаже тени желания ко всему тому, что находилось по ту сторону этой решетки.Это было бы ненормально- фактически невозможно- укрыться в чем-то, не имеющем ни реальности, ни значимости.Абсолютно невозможно.Потому что внутри этой клетки, где они родились и умрут, единственным приемлемым для жизненного опыта климатом была реальность , являвшаяся всего лишь неумолимым инстинктом, заставляющим действовать так, словно каждая вещь обладает значимостью.Только если будут важными, можно будет дышать и страдать.Казалось, между ними и безмолвными мертвецами нет понимания, что так оно и должно быть,- из-за привычки действовать таким образом, словно все вещи обладают значимостью, ставшей человеческим инстинктом, причем явно навеки.Жизнь была важна, и реальность была частью инстинкта, придававшего жизни хоть какой-то смысл.Интстинкт и предствавить себе не мог всего, что может существовать по ту сторону реальности, потому что по ту сторону реальности нет ничего.Ничего важного .Двери оставались открытыми , а клетка становилась все болезненнее в своей реальности, такой важной благодаря бесчисленным причинам и бесчисленным условностям.
Люди в общественном транспорте, сталкивающем их друг с другом со статическм равнодушием, несут на себе невыносимое выражение обманутости, гордости и презрения, словно беззубая усмешка черепа. Атмосфера фальшивого общения превращает каждого в жандарма его собственных встреч.Инстинкт бегства от реальности и агрессии преследует рыцарей наемного труда, у которых для их убогих путешествий нет ничего , кроме метро и пригородных поездов. Если бы люди превратились в скорпионов, жалящих самих себя и друг друга, изменилось бы что-нибудь? разве люди с пустыми глазами и вялыми умами уже не стали " таинственным образом" тенью людей, призраками, и разве они в чем-то не перестали быть людьми вообще, сохраняя лишь это имя?
Знаменитая картинаЭдварда Мунка "Крик" подразумевает для меня нечто, что я испытываю по десять раз в день.Человек, подхваченный толпой, который видит лишь самого себя, внезапно начинает кричать в попытке разрушить проклятие, позвать самого себя к себе , вернуться в собственную шкуру.Молчаливые признания, застоявшиеся улыбки,безжизненые слова, равнодушие и унижение , которыми усеян его путь, внезапно поднимаются в нем, уничтожая все его желания и грезы, разрушая иллюзию, что он не одинок."
общаясь с людьми как с вещами мы невольно сами превращаем их в обьекты, несмотря на то , что каждый из нас боится все жизнь общаться с обьектами, прикасаться к друг другу не знакомясь, накапливать в себе одиночество , однако не делая его тотальным, так как нас много.
На самом деле мне кажется, что я сейчас написал много всякой фигни, которую и читать-то лень будет, поэтому проще вот так:
Я скажу вам смелее совсем без прикрас
Я совсем одинок в этом мире,
И трясусь как в ознобе, мне страшно за нас,
Мы как звери на гибельном пире.
Мне не хватит всех слов, чтобы выразить то,
Что я ночью и днем попридумал.
И вся жизнь словно карты, а может лото,
Вот живешь, а вот ветер на свечку подунул.
А мне хочется петь или просто кричать,
Словно голос опять появился,
Ну а ты отвернешься, тебе ведь плевать.
Я зазря пред тобою стелился.
Я с тобой, человек, готов был дружить,
Может это по-детски, но все же.
Может сам виноват, но разорвана нить
И меня одиночество гложет.
Твоя лесть для меня- это кость промеж глотки,
Лучше просто признайся в глаза,
Мне противны твои предательства нотки,
Если тупо пошлешь- то я за!
И ТАК:
Сколько раз я утром ли вечером
Ощущал в синей вагона змее
Как в голове мысли- голос диспетчера
Объявляют о глобальной войне.
Пассажиры как манекены треклятые,
Просто пластик с одеждой на них
И мысли мои огнем объятые
Отчеканивают новый стих
Я хотел бы иметь лом за пазухой,
Бить все стекла, сиденья в прах
И выплевывать ожесточенные фразы,
Что так часто висят на губах.
Так крушить этот вагон до устали,
А потом просто встать и расплакаться вдруг,
Чтобы слезы- соленые бусины
Лишь текли по пальцам моих рук.
Это крик безысходности просто,
Целый мир как еда на столе,
Нет прогресса, развития, роста!
Есть лишь крик у меня в голове.
******************************