Правил этой игры нам не изменить. Каждый раз заходя домой, ты будешь падать в кресло от усталости. Включать телевизор и смотреть на разных каналах одну и ту же передачу. В которой крутят, как кто-то умирает, рождается, болеет, живет. И с каждым днем все снова и снова. Как замкнутый круг. Программа не имеет конца, следовательно не имеет начала. Это подобно падению, но падению по орбите вокруг чего-то. Падению сквозь облака, импульсы, звезды, лица. Мысли. Со скоростью света пронзающие мозг, сбивающие сильнее алкоголя или же таблеток от головы. Уходящие, оставив ни с чем твой полет в никуда, в бесконечный телеэфир. И даже если упадешь твердая чья-то рука поднимет тебя и столкнет со ступени в дыру. Или упрячет за шкаф. Кто знает, что там за шкафом? "Ничего" говорим мы, ни разу это не проверив на действительности. То есть лишь догадки, теории, вымыслы. На практике мы умеем многое большее. Ведь для того, чтобы говорить не нужно много слов. И глаз. Достаточно и двух-трех, просто сказать их иначе. Двусмыслие. Двусмыслие подтверждается подо всем. И наша игра, то есть наша жизнь, есть ничто иное, как поход от материнской утробы до цинкового гроба. Но ведь дальше по-новой. Выходит смерть - не есть точка. Смерть - есть новая орбиталь, по которой летит разум, осмысление, сознание. Сквозь которые текут галактики, солнца, вакуум. Каждый раз по-новому и каждый раз по-старому. Завтра ещё слишком поздно, а вчера уже слишком рано менять что-то.