Что может быть приятнее того, чтобы проснуться в другом городе, с целым свободным днем в запасе? Мы слонялись по улицам, где солнце с порывистым ветром постоянным напоминанием о том, в каком мы городе находимся, повсюду следовали за нами. Город-копирка, каждое пребывание здесь - как будто пропитано тем старым фиолетовым красителем. Словно пишешь кому-то письмо, одно, другое, третье, а потом на копирке остается неповторимый узор из букв, слов, фраз, уже малопонятных, хрупких отпечатков на фиолетовом листке. Помню, в детстве, любил стащить из портфеля сестры такую, и разглядывать подолгу эти причудливые завитки...Так и этот город, весь исписан историями, читая их снова, мы создавали новую, которая навсегда впечатывалась там, где мы проходили, разматывалась у нас под ногами. А мы все шли и шли, благо было, что вспомнить. На улице закапал дождь, из-за угла раздавался рев электрогитары и раскатистый голос молодого паренька. Проходя мимо, глядя на то, как бодро эти ребята играли музыку под дождем, отчего-то по-старчески подумалось: "Вот они, молодые и дерзкие, творческие, горящие и любящие! В этом городе их так много, и тем он прекраснее многих!Они мокнут под апрельским дождем с гитарами в руках, но им не до холода. Молодые бунтари, те кто знает все о жизни, те, кто, воистину, бессмертен!" Глядя на них, мы вспомнили время, когда и нам было наплевать на дождь, воспряли духом, и отправились к Хел на 7-ую Советскую, пить яблочный вермут, болтать ни о чем, курить в окно в крыше, кататься по полу, в общем полный лол! Хотя это слово было уже из другого дня..