Я люблю свою работу.

Я приду сюда в субботу,

И,конечно, в воскресенье,

Здесь я встречу день рожденья,

Новый год, 8-е Марта,

Ночевать здесь буду завтра

От работы дохнут кони,

Ну а я-бессмертный пони

В виртуальном общении ,кроме прочих, есть один, довольно существенный, недостаток: люди не чувствуют интонации. Попробуйте прочитать одну и ту же фразу  по-разному: с иронией, с восторгом,с грустью, с насмешкой-смысл может оказаться прямо противоположным. Например,эпитет"красавица" можно произнести с восторгом,а можно вложить в это слово всю степень своего презрения, и слово будет звучать уничижающе. Не представлять,как выглядит человек,с которым ты общаешься-мелочь -по сравнению с тем,что тебя вообще не поняли. И это огорчает

Иду между рядами парт в классе,что-то объясняю. Ловлю себя на мысли,что больше объясняю себе и3-м-4-м старшеклассницам. Вдруг слышу зловещий шёпот с первой парты:"А я что-то про Вас знаааю..." Пока дохожу до последней парты,лихорадочно соображаю,какая тайна моей биографии  рассекречена. Собственно, у каждого есть свой "скелет в шкафу",и не очень  хочется,чтоб кто-то его вытаскивал. Возвращаюсь обратно. Дохожу до первой парты,наклоняюсь к самому уху ученика и так же зловеще шепчу:"А я тоже что-то про тебя знаааю!" Сменился в лице, целый урок-ни пар из уст. В тот момент я чувствовала себя чуть ли не гениальным психологом.Выкрутиться из такой ситуации! И что я о нём вообще могла знать?!  А недавно услышала,что он умер от передозировки. Вначале был шок,потом недоумение,жалость,потом вспомнился тот  нелепый случай на уроке...И ужас стыда!  Какой идиоткой я выглядела в его глазах! И да,о глазах!  Надо почаще в них смотреть

Чудесные превращения бабочки,её хрупкость,недолговечность и красота-неоднозначные качества .  Совсем не удивительно,что образ бабочки    часто встречается в таком философско- литературном жанре,как притча. Смысл большинства их довольно прозрачен и особых комментариев не требует.  Однажды случайный человек увидел,как из кокона пробивается на свет бабочка. Он стал наблюдать за ней. Прошло немало времени,но бабочка так и не смогла выбраться. Казалось,у неё совсем не было сил . Тогда сердобольный человек решил ей помочь,взял перочинный нож и разрезал кокон. Бабочка тотчас вышла на волю. Но тельце её было слабым и немощным,крылья-прозрачными и едва двигались. Остаток жизни она волочила по земле своё слабое тельце и свои  нерасправленные крылья. Летать она так и не смогла...

И ещё одна притча для моей литературно-лепидоптерологической коллекции. Она несколько иная.   Жил на свете  мудрец.Он знал ответы на все вопросы. И никто никогда  не мог его  поставить в тупик. Но нашёлся такой человек,который захотел перехитрить мудреца,задать такой вопрос,на который  бы тот  никогда не смог ответить правильно. Он поймал бабочку,зажал её в руке и спросил:"Живая  бабочка или мёртвая?"  Но мудрый старец  и тут нашёлся:"Всё в твоих руках"-ответил он.

Однажды китайскому философу Лао Цзы приснился странный  сон. Он был бабочкой,которая  перелетала с цветка на цветок,радуясь синему небу,ясному солнцу и каждой травинке-былинке в саду. Проснувшись,он никак не мог понять: человек ли он,которому снится,что он бабочка или бабочка,которой снится,что она человек. Насколько зыбко порой ощущение реальности. И как часто она кажется сном

В сочинениях  древнекитайского философа Конфуция( около551-479 г. до н.э.) есть одна легенда. В ней рассказывается о том,как впервые человек узнал о шёлковой нити.Однажды  императрица Им-Лин-ши  увидела в кустах тутовника дивный плод. Взяв его в руки, не удержала и уронила в чашку с чаем. Дивным плодом оказался кокон. Пытаясь достать размякший от жидкости "плод",императрица случайно вытянула шёлковую нить. За чудесное открытие благодарные китайцы возвели Им-Лин-ши в ранг божества. С той поры в течение тысячелетий разводят бабочку- тутовый шелкопряд. Тайна получения шёлка  в Китае сохранялась долгое время под страхом смерти. Спустя тысячелетия двум монахам удалось донести до Европы срятанные в дорожных посохах личинки бабочек и семена тутовника

В моём саду всё ещё серое,одноцветное. Ветер сорвал со столика ,что стоит во дворе , пластиковую бутылку и целый день гонял  по двору. Я видела это  в окно,всё время думала,что вот сейчас заберу эту проклятую,невесть откуда взявшуюся бутылку. Но  всё время что-то отвлекало. Наконец,раздражение настигло апогея ,и я не выдержала,оделась и вышла на улицу. И тут только увидела,что мои подснежники полностью распустились. На фоне серого убожества  кустики с белыми цветами так сиротливы и странны. Подумала: черствеет душа. И вернулась за фотоаппаратом

Сказать, что ты мертва? Но ты жила лишь сутки. Как много грусти в шутке Творца! едва могу произнести "жила" — единство даты
рожденья и когда ты в моей горсти рассыпалась, меня смущает вычесть одно из двух количеств в пределах дня.

Затем, что дни для нас — ничто. Всего лишь ничто. Их не приколешь, и пищей глаз не сделаешь: они на фоне белом,
не обладая телом, незримы. Дни, они как ты; верней, что может весить уменьшенный раз в десять один из дней?

Сказать, что вовсе нет тебя? Но что же в руке моей так схоже с тобой? и цвет — не плод небытия. По чьей подсказке
и так кладутся краски? Навряд ли я, бормочущий комок слов, чуждых цвету, вообразить бы эту палитру смог.

 
На крылышках твоих зрачки, ресницы — красавицы ли, птицы — обрывки чьих, скажи мне, это лиц портрет летучий?

Каких, скажи, твой случай частиц, крупиц являет натюрморт: вещей, плодов ли? и даже рыбной ловли трофей простерт.

Возможно, ты — пейзаж, и, взявши лупу, я обнаружу группу нимф, пляску, пляж. Светло ли там, как днем? иль там уныло,
как ночью? и светило какое в нем взошло на небосклон? чьи в нем фигуры? Скажи, с какой натуры был сделан он?
      
Я думаю, что ты — и то и это: звезды, лица, предмета в тебе черты. Кто был тот ювелир, что, бровь не хмуря,
нанес в миниатюре на них тот мир, что сводит нас с ума, берет нас в клещи, где ты, как мысль о вещи, мы — вещь сама?
     
Скажи, зачем узор такой был даден тебе всего лишь на день в краю озер, чья амальгама впрок хранит пространство?
А ты — лишает шанса столь краткий срок попасть в сачок, затрепетать в ладони, в момент погони пленить зрачок.
       
Ты не ответишь мне не по причине застенчивости и не со зла, и не затем, что ты мертва. Жива, мертва ли —
но каждой Божьей твари как знак родства дарован голос для общенья, пенья: продления мгновенья, минуты, дня.
       
А ты — ты лишена сего залога. Но, рассуждая строго, так лучше: на кой ляд быть у небес в долгу, в реестре.
Не сокрушайся ж, если твой век, твой вес достойны немоты: звук — тоже бремя. Бесплотнее, чем время, беззвучней ты.

Не ощущая, не дожив до страха, ты вьешься легче праха над клумбой, вне похожих на тюрьму с ее удушьем
минувшего с грядущим, и потому, когда летишь на луг желая корму, приобретает форму сам воздух вдруг.
        
Так делает перо, скользя по глади расчерченной тетради, не зная про судьбу своей строки, где мудрость, ересь
смешались, но доверясь толчкам руки, в чьих пальцах бьется речь вполне немая, не пыль с цветка снимая, но тяжесть с плеч.

Такая красота и срок столь краткий, соединясь, догадкой кривят уста: не высказать ясней, что в самом деле
мир создан был без цели, а если с ней, то цель — не мы. Друг-энтомолог, для света нет иголок и нет для тьмы.
        
Сказать тебе "Прощай" как форме суток? Есть люди, чей рассудок стрижет лишай забвенья; но взгляни: тому виною
лишь то, что за спиною у них не дни с постелью на двоих, не сны дремучи, не прошлое — но тучи сестер твоих!
        
Ты лучше, чем Ничто. Верней: ты ближе и зримее. Внутри же на все на сто ты родственна ему. В твоем полете
оно достигло плоти; и потому ты в сутолке дневной достойна взгляда как легкая преграда меж ним и мной.

И.Бродский

Бабочкой никогда

Он уже не станет...Напрасно дрожит

Червяк на осеннем ветру.

И осенью хочется жить

Этой бабочке:пьёт торопливо

С хризантемы росу

Жадно пьёт нектар

Бабочка однодневка.

Осенний вечер

Только дохнёт ветерок

С ветки на ветку ивы

Бабочка перепорхнёт.

Бабочки полёт

Будит тихую поляну

В солнечных лучах

                    / М. Басё /

В зарослях сорной травы                                            Одинокая бабочка

Смотрите,какие прекрасные                                        Кружит и кружит  

 Бабочки родились                                                        И всюду перед нею камни                  

О, с какой тоской                                                                            Т. Сантока

Птица пленная следит

Бабочек полёт

                   /Исса /

Грузный колокол

А на самом его краю

Дремлет бабочка

                    /  Бусок /

Японцы считали,что поэзия- язык Бога, а проза-изобретение человека. Хокку или  иначе хайку-нерифмованное тристишие.  На первый взгляд простое до примитивности. В хокку есть одна несколько фантасмагорическая особенность: всё время кажется,что его легко написать самому. Но всё это только на первый взгляд. На самом деле это не просто картинка,а философское размышление о жизни. Говорят,чем короче форма,тем труднее совершенство. В этом смысле каждый стих хайку-претензия на афоризм. В классическом хайку 17 слогов,5-7-5 Каждая строка  как бы отвечает на свой вопрос: 1-я-где?,вторая-что?,третья-когда? Основными темами  этих  поэтических миниатюр являются такие:

Единство добра и зла.

Неоднозначность поступков человека.

Пронзительное чувство одиночества.

Созерцание природы

Скоротечность жизни.

Странствия как способ познания жизни

Добавлю ещё,что японская поэзия стоит на" трёх китах"- великих   поэтах- Басё,Исса и Бузок. И что  перевод, к сожалению, не оригинал.Сравнивая переводы одного хайку разными поэтами,видишь,что некоторые  из них   далеки от совершенства. Да и менталитет у нас с японцами  абсолютно разный. Однако вооружившись ассоциативным мышлением, мысленно раскручивая образ за образом,понять японские "медитации" всё же можно:

Сон или явь?

Трепетание  сжатой  в ладони

Бабочки          

                 /Бусок /

Первая бабочка

Всю ночь она проспала

В миске собачей

Толстый кот,

Лениво хвостом шевеля,

Дразнит бабочек

             Исса

Как прозрачна она

Бабочка на моей руке,

Словно чья-то душа.  ( Бусок)

Образ бабочки существует не только в японской поэзии. Он едва ли не самый распространённый  в литературе .Бабочка присутствует во многих древних религиях,где понимается,как вершина эволюции,некое выражение духовной субстанции-души. В мифологии ацтеков бабочка -богиня судьбы. У них это связано с культом растений. Первоначально она была божеством охоты и изображалась с крыльями,утыканными по краям лезвиями,или в виде женщины с когтями ягуара на руках и ногах. Существует некая теория хаоса с "эффектом бабочки". Хаотические системы чувствительны к малым воздействиям. И согласно этой теории,бабочка,взмахнув крыльями где-нибудь в Айвове,может вызвать лавину эффектов,которые способны  достичь высшей точки в дождливый сезон в Индонезии.Об этом я помню ещё со школьных уроков физики Прекрасные божественные творения удивительно красивы и напоминают цветы. У С. Аксакова есть рассказ "Собирание бабочек".Рассказ автобиографичен-этим занятием писатель очень увлёкся в юности. В рассказе представлена галерея разных видов мотыльков."Бабочка-порхающий цветок,расписанный чудными яркими красками,блестящими золотом,серебром и перламутром,или испещрённый неопределёнными цветами и узорами,не менее прекрасными и привлекательными; это милое,чистое создание,никому не делающее вреда,питающееся соком цветов. Как радостно первое появление бабочек весной!"-так начинается  повествование.В древнегреческой мифологии бабочка-олицетворение души,которая изображается в образе молодой девушки с крыльями. Этот образ в литературе и взят за основу. Красота,хрупкость  мотылька,стремление лететь на свет,недолговечность-черты,создающие ассоциативный ряд женского образа в поэзии. Всё это переплетается с эфемерностью такого высокого чувства,как любовь. Оно так же недолговечно,как всё на земле. Вечной любви,во всяком случае я не встречала,ни в литературе,ни в жизни. Бабочки-это внезапно осеняющие нас мысли,грёзы,что мы смакуем. Это души покинувших бренный мир  людей Вспомнив всех бабочек,которые мне встречались в книгах, вдруг пришла в голову такая блажь-а не создать ли  мне коллекцию? Возможно,моя идея не является эксклюзивной... Но тем не менее-попробую

Наверно, каждый в своей жизни испытывал чувство дежавю,когда вдруг начинает казаться,что ты знаком с людьми,которых на самом деле раньше никогда не видел. Иногда оказываешься  в таком месте,в котором раньше никогда не бывал...Однако не покидает ощущение ,что ты здесь уже был и всё,что с тобой происходит, тоже было. Дежавю словно книга,которую уже читал ,словно фильм,который  когда-то давно видел .Мне в такие минуты приходит мысль,что эти ощущения не что иное,как предупреждение,посланное нам из прошлого

-Не сон...

Сомнения в ответе,

Но почему ж не сон?!

Который год всё снится он

О девочке,о лете,

О мальчике,что против волн

Плывёт.

И в этом сне такое разноцветье!

Такой июнь,что оторопь берёт.

Так детство снится,

Классы первой школы,

Каникул новогодних

День весёлый,

Приезд в деревню,

Иней на стогу...

Но вот полнеба сразу стало алым.

Пришёл рассвет,

Всё, что во сне, пропало,

А ты стоишь,стоишь на берегу...

О чём я думаю? О падающих звёздах...

Гляди,вон там одна,беззвучная,как дух,

Алмазною стезёй прорезывает воздух,

И вот уж путь её -потух...

Не спрашивай меня,куда звезда скатилась

О, я молю, безмолвствуй, не дыши!

Я чувствую-она лучисто раздробилась

На глубине моей души...

                                В. Набоков

Есть люди с особо чувствительной кожей-

Их лучше не трогать. Они не похожи

На всех остальных. Они носят перчатки,

Скрывая на коже следы-отпечатки

Лилового цвета от чьих-нибудь пальцев,

Бесцеремонных в иной ситуации

Они опасаются солнца в зените

Обычно надев толстый вязаный свитер,

Выходят из дома по лунной дорожке

Пройтись; и не любят,когда понарошку,

Когда просто так,не всерьёз,не надолго

Болезненно чувствуют взгляды-иголки

И крошево слов. Они прячут обиду

В глубины глубин,но по внешнему виду

Спокойны они,как застывшая глина,

Они уязвимы. Они интересны;

И будьте чутки и внимательны,если

Вы их приручили; они не похожи

На всех остальных-они чувствуют кожей     Милорад Павич

Павича я для себя открыла лет 5 назад ,и он меня ни разу не разочаровал. Что касается образа,то "люди из горного хрусталя" и "люди с особо чувствительной кожей" - не что иное,как тоже флеш-рояль

Школьного библиотекаря я застала в книгохранилище. Она возилась со старыми книгами,скидывала их с книжных полок. В огромной куче лежали тома Ленина, "Мать" Горького "Как закалялась сталь" Островского и пр. "Что ты собираешься с ними делать?"-спросила я "Вот освобожу полки и перенесу из библиотеки всё лишнее. А это на макулатуру и взамен пришлют новые книги. Л.А.,может Вам что-то нужно? Посмотрите"  Разумом понимая,что ни одна из этих книг мне не нужна, всё равно присела  на корточки и стала  их перебирать. Книги ,как живые существа. У каждой своя энергетика и своя судьба.Иногда в руки попадает старая книга,и ты сразу вспоминаешь,когда, при каких обстоятельствах,в каком возрасте ты её читал. Лишь потом на ум приходит,о чём она. Во всяком случае у меня так.Из вороха макулатуры я  извлекла "Философский камень" С. Сартакова. Книга оказалась старой и истрёпанной донельзя. И сразу возникла картинка из прошлого. Мне нет ещё и 14 лет... Я читаю её под одеялом с фонариком,потому что уже ночь и нужно выключать свет. Я боюсь,как бы свет от фонарика не пробился к двери...Эта книга так тогда увлекла,что я не могла дождаться утра. Теперь-то я хорошо понимаю, почему. В ней рассказывалось о 3-х подростках,таких как я-14-летних. Их родители по разную сторону баррикад. Остросюжетность,драматизм-что ещё нужно подростку !Белогвардейский офицер Решиков-отец одного из мальчиков застрелился.С этого начинается рассказ. Странно,но меня в этой книге больше всего интересовал именно Решиков,который искал философский камень и вёл дневник. Дневник проходит красной нитью,рефреном через весь роман. Найдёт ли каждый из героев свой "философский камень", т.е. смысл в жизни и каким он будет-вобщем-то и есть идея произведения.  Где-то на чердаке старого деревянного дома , далеко в России, пылится  мой школьный дневник,который я  и начала благодаря этой книге. Если,конечно,его не съели мыши... Помню,как добросовестно переписывала слово в слово одну страницу из дневника Решикова:"Знаешь ли ты,что такое жизнь? И смерть? Знаешь ли ты ,что такое "ничто" и "время"? Что было ранее всех начал и что наступит за концом всех концов?Известно ли тебе,где во Вселенной верх и где низ? И есть ли край у Вселенной? А нет края,что тогда? Если ты всё это знаешь,ты Бог. Если ты не знаешь этого,ты человек. И не тщись,что человеку можно познать всё. Не говори"вечность","бесконечность",потому что это пустые слова,когда ты не можешь себе представить ни вечности,ни бесконечности...А между тем,где же порог,до которого человеку  положено знать всё,переступив который знать ему уже ничего не дано? Есть ли такой порог? Может ли он быть вообще?. Одним,подобно корове,жующей сено, всё безразлично ,весь мир с его глубинами и звёздами...  Другие видят своё предназначение на земле в безудержном гедонизме... Третьи безрадостно считают дни свои..." Дневник на этом обрывался. Он остался недописанным. Герой застрелился, и дописывать было уже некому. Я до сих пор помню всё это наизусть . Возможно, философские рассуждения попали на благодатную почву. К 14 годам человек уже  успевает  переплакать и пережить бессонной ночью  чудовищную мысль,что его когда-то не будет. СОВСЕМ! И  не раз задумается о смысле этой бессмысленной жизни. Правда в 14 лет он  ещё не понимает,что  жизнь порой кажется  абсурдной,как не понимает в свои 14 лет,что такое гедонизм. Думаю, что эта книга была не так уж случайна. "Алые паруса", "Два капитана","Старая крепость"Алексин,Тендряков,А Лиханов,Крапивин -без них  меня просто бы  не было . Вернее была,но-другая. Книги имеют удивительную способность- формировать нравственные ориентиры.

Я начала этот дневник с одной единственной целью-писать. Писать о том,что мне интересно,о чём думаю, что чувствую,что занимает в тот или иной жизненный момент. Отнюдь не с целью зарабатывать. Прошлась по страницам отдельных дневников и обнаружила,что люди, в основном, из своих дневников делают копилки,собирают нужный им материал. Это,конечно,их право. "Синдром толпы" или "эффект курятника"-вещь заразная. Сама чуть было не поддалась. Перекинула на свою страницу пару цитат. Не скажу,что плохих... Но в какой-то момент поняла,что мне это не нужно. Есть интернет,строка поиска,есть  в конце концов- закладки. Есть электронная книга. Что мне необходимо,я всегда найду Не хочу заражаться копиистикой-отдам предпочтение живому человеческому слову и жизненному опыту. Это будет ,как у классика, " роман с собственной душой".

Порой женщинам становится одиноко на один день,а после и на второй,и,знаете,это перед тем,как им становится одиноко на целую неделю

И тогда они жутко скучают и думают зазря,что их кабацкая свобода так ни к чему их и не привела

И все эти атрибуты,что пахнут  Paco Rabane,а иногда диетным сельдереем стоит бросить в стену вместе с мобильником,предварительно закрыв дверь

Иногда эти странные женщины вползают на сайты и долго с кем-то ласкаются ладонями на тачпаде,погружая подушечки пальцев в сладкую дрёму нервных окончаний и любят ,любят,любят до виртуальной тошноты

Иногда эти странные женщины танцуют на балконе и из-за этого опаздывают на работу

Ещё мне рассказывали про странных мужчин,которые любят призывно улыбаться вечером в пятницу сквозь зонтики мохито и носят часы на правой руке

Они пьют чай с тремя ложками сахара и любимым ароматом у них слывёт запах шашлыков,что весной да под музыку

Они не против жить в чьей-нибудь постели,но там,где их не очень расспрашивают и вкусно кормят

Иногда им жутко тоскливо,но они предпочитают не задумываться

Самое удивительное случается тогда,когда вот такой странный мужчина будет грустно идти по улице,а кто-нибудь окликнет его и очень,очень им восхититься,округлив глаза

Говорят этим "кто-нибудь" обычно бывают эти самые странные женщины,которые пол-утра танцуют на балконе

И порой эти самые странные женщины съезжаются с этими самыми странными мужчинами

Говорят,что после они даже вместе срезают розочки на торте и руки их сливаются в нежном тактиле лёгкости

И сливаются так,что невольно приходит мысль-а был ли смысл в жизни помнить что-то другое?

Говорят,что любовь-это веский повод быть странными вместе

Я зову это флеш-рояль

Автор мне не известен. . Похоже на стиль Веры Полозковой

Неожиданно нашла в Паутине. Есть стихи, о которых ничего не хочется говорить. Их надо слушать- они дышат поэзией

Крыша этого дома-пуленепробиваемая солома,

А над ней голубая глина и розовая земля

Ты вбегаешь на кухню,услышав раскаты грома,

И тебя встречают люди из горного хрусталя

Дребезжат,касаясь друг друга, прозрачные лица,

Каждой гранью сияют отполированные тела

Старшую женщину зовут Бедная Линза

Потому что всё преувеличивает и сжигает дотла

Достаёшь из запасов бутылку "Токая"

И когда они широко открывают рты

Водишь пальцами,извлекая

Звуки нечеловеческой чистоты.    (А. Кабанов)