А он летел над землей, высоко-высоко, в большом сером облаке. Попутный, влажный ветер наполнял его силой и, в то же время, абсолютной свободой. Он мог лететь куда захочет, но у него есть цель. С такой высоты земля была похожа на перевернутое и пестро раскрашенное блюдце, все видно: каждое деревце, каждый листочек, дома, дороги, люди. А когда он вырывался из пелены облака, разметав туманные завитки рваных краев, он мог увидеть, как клонящийся к закату огненно-алый диск далекого солнца окрашивает клубящиеся, набухшие от влаги, облака в багровые тона. С земли такой красоты не увидать, а здесь ему казалось, что он не летит, а плывет в огромном, бурлящем, невесомом океане, в котором невозможно утонуть. И океан плыл вместе с ним, туда, где его ждут, где ему будут рады. И поэтому он спешил, то выныривая из облака, любуясь широтой земных просторов и игрой солнечных лучей, то вновь погружаясь в нежную глубину, спешил туда...(С)

З.Ы, а ты знаешь он никогда не берёт зонт, и не потому что лень или его нету..