Какое странное чувство – любовь. В груди всё сжимается, когда видишь любимого человека и слёзы разрываются на кусочки, как будто бы на завтрак ты съел бутерброд с петардами, а они взрываются, от этого по телу бегут мурашки, много-много и часто-часто. И тогда в душе, и тогда внутри себя ты шепчешь: «Господи, ну, честное слово, всё бы отдал, чтобы быть с ним, с ней, чтобы любить его или её, чтобы он или она любил меня, и чтобы мы были вместе». А когда он проходит мимо и не обращает внимания – внутри тысячи ножей пытаются выбраться наружу и колют, а ты задыхаешься, и кажется, что вот-вот умрёшь от инфаркта. Как это, оказывается, сложно – любить, как сложно ожидать взаимности, сложно слушать настойчивый стук сердца: «впустите, впустите...», а оно хочет любить безгранично, заполнить любовью все щели, чтобы не продуло, не дай Бог. И что же делать? Что заставляет нас чувствовать симпатию к другому человеку, что заставляет нас страдать, а? Ответа нет, есть только любовь.