какая порода - таков поводок,
и чем больше упор - тем мечтательней форма,
или жизнь (толи жизнь, толи может быть порно),
в среду белой, по вторникам кажется чёрной,
но сейчас не об этом, а о том что я смог
увидеть в глазах твоих кофейные зёрна...
и вот знаешь, когда бреешься утром
/ну а ты вот совсем жить не можешь без кофе/,
смотришься/хмуришься в зеркале мутном,
режешься бритвой/икаешь любOFF`ю
и струйки багровые бегут по лицу -
режешь себя как овцу,
мясо кусками с лица и все крепче -
сердцу становится легче...
*******
и когда ты глядишь с утра
в эту кружку кофе,
(а попутно вспоминаешь эти зерна-глаза),
ты видишь изрезанное в лохмотья лицо и
вспоминаешь всякую чушь
[например как в таком то году
одна из незначительных связей (между обсуждением
покупки дивана и поклейки обоев в её квартире сказала тебе:
"я бы хотела, чтоб и мои дети
были бы так же красивы"
и когда ты сказал ей: "не надо"
не надо.ибо им нечем будет платить за их красоту/
они будут вечно резать лицо, когда будут бриться -
ты тогда еще не осознал, что твое лицо будет в шрамах,
чтобы ты стал настоящим,
чтобы ты стал счастливым,
чтобы ты стал абсолютно нужным],
ты катаешь на языке два катышка
анальгина,
от него сводит скулы
[пять секунд назад ты сплюнул третий и
глядишь на него, лежащего в твоей ладони -
он такой же как тот слюнявый и жеваный сугроб под окном,
вот он, он уже не менялся трое суток подряд],
задумываешься -
а что, если бы не было кофе=не было бы этих глаз,
тогда что?..
может быть инъекция кофеина=звонок/сообщение/короткий клик
или...

изрезанное бритвой лицо
ухмыляется в кружке кофе,
в ней плавают два
неразмолотых зерна -
два глаза...

***********************

и потому что ты сделал тот первый кофейный глоток,
самый первый, набрав полный рот черной тайны,
расцветающий в черепе огнем анальгина цветок
(ты же знаешь его - безымянный и вечно печальный
цветок распускается в черепе - вечно цветущий/как вечно в онлайне
вечно пылающий алый цветок

[я часто представляю его себе -
я вижу его ярко алым цветком одиночества,
даже не того одиночества, о котором писал Маркес,
а ощущение голого человека, трясущегося в метель
в заснеженном поле.когда ты перебираешь - ага, тот то там то,
такой то вот смылся туда,все эти вечные звонки и письма,
понимаешь, что Зина сидя в Питере и Женя в Подмосковье
могу даже пустить за тебя слезу, но
не могут вылечить.
и тогда этот цветок в самой ярой пламенности распрямляет свои крылья-лепестки
и неведомой твоим джунглям бабочкой начинает биться и биться и биться
о стенки черепа]

и когда (под конец этой чашки, под самую гущу)
ты давишься-давишься-давишься кофе
в мучениях, такой знаешь, микроголгофы
или вечновселенской немой катастрофы
ты ищешь в знакомой, привычно-цветущей
картине глаза те.но давишься гущей.пронзительно-сучьей...
*****
и вспоминая (вечно давясь желтым фильтром,
мечтая даже об одной
маленькой инъекции кофеина)
эти два кофейных глаза,
обращаясь к этому заветному кофе,
ты говоришь ему:"Здорово...
как здорово, что ты не с ванилью..."