"Кирпич ни с того ни с сего,- внушительно перебил неизвестный, -никому и никогда на голову не свалиться." М. Булгаков

любопытно слышать о себе сочувствующий шёпот медстестры: "... бедненькая, всего 18 лет", похоже меня уже хоронят или всё к тому близится, уставшая- согласна, бленая - возможно, но на тот свет я пока ещё не тороплюсь, внутри шаром покати, в ушах громыхает эхо куда то спешащего сердца, даже если кирпичу и суждено с мной расправиться, всё равно спешить некуда, да и незачем, завтра ведь всё равно всё начнётся по новой: будильник, ванна, холодильник, остывший чай, горячий фен, 7:20, каша под ногами, автобус, мысли невпопад, звонок, урок, урок, урок х5( икс пять), и снова каша под ногами, и снова мысли не собрать...