Не смогу привезти я жарки-
извини.

Ты не верь,
если скажут,что плохи
они.
Если кто-то соврёт,
что об этом читал...

Просто эти цветы
луговым не чета!
В буреломах,
на кручах
пылают жарки,
как закат,
как облитые кровью желтки.
Им не стать украшеньем
городского
стола.
Не для них
отшлифованный блеск
хрусталя.
Не для них!
И они не поймут никогда,
что вода из-под крана-
это тоже вода...
Ты попробуй сорви их!
Попробуй сорви!
Ты их держишь,
и кажется,
руки в крови!..
Но не бойся,
цветы к рюкзаку приколи...
Только что это?
Видишь?
Лишившись земли,
той,
таёжной,
неласковой,
гордой земли,
на которой они на рассвете взошли,
на которой роса
и медвежьи следы,-
начинают стремительно вянуть
цветы!
Сразу гаснут они!
Тотчас гибнут они!..

Не смогу привезти их тебе.
Извини.