Налей еще вина, мой молодой король,
Лихая доля нам отведена.

Забавно, как все возвращается. Ты отпускаешь что-то, что мучило тебя, а оно отражением в зеркале вновь находит и мешает спокойно вдохнуть. Бывает, волосы на себе дерешь от отчаяния, места не находишь. Молишься, руки в кровь стираешь, от слез даже кожу разъедает. И все время понимаешь - что толку-то? Кому же это надо, кроме тебя? Да никому. Ты выдираешь свое сердце из груди, еще живое, предлагаешь, настаиваешь, а его презрительно хватают двумя пальцами и даже растоптать не потрудятся.
Вытаскиваешь из грязи, из пыли, обратно засовываешь и все, и будто не было ничего.

А потом, спустя годы, обнаруживаешь у себя под ногами сердце того, кто совсем не хотел брать твое. И как так получается?

Почему мы никогда не делаем все вовремя, что мешает нам "брать, когда дают"? Почему для того, чтоб чему-то научиться, нам нужно наступить именно на свои грабли, именно самому порезать стопы, бегая по лезвию ножа?

Так глупо. Но так и есть.

Прости. Мне уже нечего тебе предложить.