В колонках играет - Ночные Снайперы - Земляничная

Вкус болезни - и с губ опрометчиво слетают не те слова.
Я никуда не попадаю. Люди. Зонтики. Раньше было единственно общее и не нуждающееся в дополнениях, на пару. И мокрые руки, согнутые в локтях, как сложенные крылья, переплетались в неуловимой для чужих глаз близости. Одиночество. Но что-то изменилось. И мне снова стало холодно.
Приоритеты отданы неконченым людям.
Жалость теребила меня за рукав и упрашивала остаться. Я помню: в тот день солнце так же переливалось в твоих глазах, придавая им терракотовый оттенок. Я знаю, ты влип в эту жизнь не так аккуратно, как многие. Но это еще не дает тебе право вооружиться злой романтической иронией и спалить все своей убежденностью в невозможности лучшей доли. Тексты ненаписанных песен сгорели еще раньше. Трудно предположить, сколько еще времени ты цеплялся бы за меня, точнее, за мое терпеливое и невзыскательное присутствие в твоей жизни. Уходя, мне показалось: ты научил меня осмотрительнее раздавать жалость. Неужели ее достоин абсолютно каждый?
Я требую от других не больше, чем требую от себя. Дружба не получилась.
Новые люди рядом со мной, вырвавшиеся из болота похуже твоего. Извини, мне еще долго идти. Не можешь/ не хочешь ничего менять - расслабься. Зеркало заберет тебя.