Растащили тебя по звукам, по знакам.
А ты сидишь тихий в углу.
С одеялом в руках, с сигаретами в мылсях.
Это комната пыли, комната двадцать пятого часа.
Твоего... я не буду открывать окно. Ты её дышишь.
Тут собаки в стены рвуться. Пробиваются наружу кровью.
Твоей... Я не буду, не буду, не буду ничего.
Ты прекрасен в своей грязи дождевой. Надуманной. Тобой.