Стреляют пушки, пулеметы,
Ракеты с бомбами летают,
А в небе храбрые пилоты
Друг друга мастерски сбивают.

Пылает пламя, рвутся мины,
Лежат повсюду трупов горы,
И танки смертоносным клином
Сминают мирные заборы...

А полководец, взявши ластик,
Склонился над военной картой.
Вот это, понимаю, - праздник!
Не то, что,бля, Восьмое Марта!