Есть музыка без формы – светлый ком
из запаха акаций, звезд и ветра;
есть музыка, которой четверть века
пришлось пребыть росой и светляком.

Есть музыка, растущая тайком,
невидимо для глаз, как сны и ветка
сирени. Значит, мир устроен верно,
пока хоть я один стою на том.

Стою на том. Листаю желтый том
старинных притч. И если нет обложки –
обложкой станут полночь, сад и дом,

и тишина, которой дом обложен.
Мир стал на миг сиреневым кустом.
Он странно прост и просто странно сложен!

 

Запах кофе, яблок... и немножечко 
Еще робкой, вдруг открытой нежности 
Ты не бойся, а попробуй ложечкой 
И почувствуй этот привкус свежести....

Целоваться... долго и восторженно 
До щекотки в солнечном сплетении. 
Сколько в жизни счастия положено?
Я боюсь... А вдруг не хватит времени?

Это крылья: выстрелить без промаха - 
Полюбить (банально, но ведь истина) -
И взаимно... Чувства пахнут порохом
И ванилью. Просто... но таинственно

Это все. А на щеке волнуются 
Вдох и выдох твоего дыхания.
Мы идем. Таинственные улицы 
Вдохновляют робкие признания

Стань смелее.. Пей меня до донышка, 
Как глинтвейн холодным зимним вечером. 
Я твоя... Аврора. Или Золушка.
Нежная влюбившаяся женщина...