«Аккуратней, деточка, - твержу себе,
так ведь не проживешь,
ты говоришь: "жизнь - это омут"?
Ну, так беги, 
а то упадешь.
У тебя вон колени разодраны - 
законы тебе не указ?
У тебя даже локти искусаны,
в первый ли, 
черт возьми, раз?
Ты ответь: 
это тяга к любви, искусству
или без причины тоска?
Как трактовать твою глупость?
Как не жалеть тебя?
Это все декаданс, родная.
Утопия это, пойми.
Боль пройдет, как и молодость:
старей, 
старей и молчи.
Тобой и так 
сказано столько - что теперь нужно
вечность молчать,
А ты все рождаешь строчки,
боишься не рассказать:
как живется тебе, как плачется,
сколько выпито тобою до дна…
А после хочешь каждого придашь хронике
и хоронишь каждого
как себя.
Все мы знаем, как эти игры кончаются,
в таких играх выживших нет,
Но я все же хочу надеяться,
что после ночи твоей
однажды будет 
рассвет».