Видимо вот чего мне не хватало, коротко рассказать, что помню его и все хочу слушать истории про него, а про мои личные подвисания - не сказала. И в ответ: значит все еще чувствуешь к нему, значит не забыла, и не все равно.
Вот теперь ок. Соглашусь. Дура-то какая. А делать то что? А посоветоваться то с кем? Руки к небу. А мысли все к нему.
А еще похоть. Хочу его. И хочу стоять перед ним на коленях.
О, мальчик. Замени себя кем-нибудь. Сколько должно пройти, что бы меня не начинало трясти от тебя.
А я тебя не видела год. Год. Больше года. В воскресенье год татухе.
О, мальчик. Я не верю. Что же мне делать.
Есть рассказ Утопленница. Неужели.
Просто выплыть из под таких волн - победа.
Вот моя истинная война.
Кого  только не просила о тебе. Что я только не придумывала.
Я ничего не могу делать. Не остается. 
А еще стыдно. Никто даже не выслушает, чтобы посоветовать.
Я так не могу. Либо пусть будет, либо исчезнет нахер.