Чего тебе истина? Чего тебе бренная?
О чем плачет женщина, такая нетленная?
О ком все тоскует? И плачет о ком?
О том, ли что счастье наступит потом?

О том ли, что небо так высоко?
О том ли, что лето теперь далеко?
Быть может, о людях? Таких, не чужих,
Теперь уже чуждых, но… все же родных?

Пожалуйста, слушай, я рыцарь и царь,
А может быть гений, я боли алтарь,
Я появлюсь и конечно спасу,
Но только к тебе никогда не приду.

Я не пишу стихов. И фразы мои прозой,
да так что слова застревают занозой.
Я рифмой – умею, но не люблю.
Я девочкаплакать, я мальчикумру.