В колонках играет - Кровавый утренник – Вампир…
Настроение сейчас - хорошее

Произзведение Клерка Максвела написаное в 1845 году в четырнадцать лет.

Вот скачет рыцарь во весь опор,
Сквозь чащу – его стезя.
Он верный гонец, он смел и скор,
И медлить ему нельзя.
Он дубы миновал и ряд тополей,
Берёз столь прекрасен вид!
Но ольха милей – стройней и нежней,
К тому же под ней он зрит
Деву, что всех бы очаровала –
Такой неземной красы.
Она напевала и гребнем ласкала
Свои златые власа.
И рёк ей рыцарь: «О дивная леди!
Как вас сюда занесло?
Лишь молвите слово - и мы поедем
В ваш дом, к родным под крыло».
Дева в ответ: «Я ни с кем не знаюсь,
Нет друзей, живу сиротой,
И в утлой лодочке я обретаюсь –
Там, где рокочет прибой».
И рёк ей рыцарь: «Стань вольной, как птица,
С тобой бы я всюду скакал.
Ты в лодке своей живешь, как в темнице –
Сей мирок для тебя слишком мал».
Вот скачет рыцарь во весь опор
И даму везёт с собой;
Вот кончился лес и открылся простор –
Шумит белопенный прибой.
И когда утлый челн узрели они,
Плясавший на гребнях волн,
То первая – дева, а вслед за ней –
Храбрый рыцарь ступил в тот челн.
И стали они что есть мочи грести,
Сразу пустившись в путь,
И тут наш храбрый рыцарь решил
На даму свою взглянуть.
Взглянуть на румянец её ланит,
Встретить взор лучезарных очей,
Но девы ланиты – смертельно бледны,
Словно жизнь уже не теплица в ней.
И горе-рыцарь стал бледен, как мел,
Власы стали дыбом в миг.
Вся жизнь прошла перед взором его:
Лик былой любви он постиг…
«Ты горе-рыцарь, - дама рекла, -
Навлёк на деву беду:
Ты бросил меня много лет назад…
Теперь я спокойно жду.
Теперь я в лесу лежу, холодна,
И жду, чтобы час пробил
И согрела меня горячая кровь
Того, кто меня погубил».
Пронзителен взор её мертвых очей,
И кровь стекает с губ…
Тут рыцарь вскричал: «Изыди, бес!
Ты, вампир! Ты, тлетворный труп!»
Но выхода нет: заколдован челн,
Кругом - лишь морская гладь,
А вампир всё пьет его кровь, его жизнь –
Рыцарь! Твой черед умирать!
Берегись, одинокий путник в лесу:
Как знать – вдруг тебя найдет
Обольстительный труп, обманчивый дух –
Призрак, что кровь нашу пьет.