Так, ладно, так как мой ебучий осел глючит, пишу через оперу... ПОэтому никаких мудростей не будет... :( А теперь о прекрасном. Во-первых, за весь вчерашний день я понял только одно: насколько тяжела и изнурительна работа музыканта. Серьезно! Никакие учителя, врачи, дворники, писатели (да уж, кем только не приходилось быть) не могут сравниться с этим поистине титаническим трудом... Вчера вот, после курсов засел к Ленчику. Ну, как и полагается у русских, сначала перекур, а потом работа. Так вот, засели за гитары и стали работаль над концовкой ГЛАДИАТОРа. Мы его уже задрочили до сметри... КОшмар. Над одной концовкой работали час!!! Звиздец. КОгда настало время очередного перекура, сижу на кухне у него, а у него еще часы ритм отстукивают наш. Я хотел их вот так вот взять и ебнуть из окна, благо, он меня удержал... Ну да лан... Короче, сделали потом еще и переход между куплетами божеский... Не знаю, как я там разобрался без пол-литры, памятник мне ставить надо... Потом поставлю, на досуге как-нить... А еще заходит к ЛЕнчику его кореш, говорит, что там на улице слышно, как мы орем :))) Мне это польстило - хоть кто-то еще услышит мое безголосие :) Чет еще хотел сказать... А! Точняк! Ща пойду с моим, так называемым, "другом", разумеется, я говорю о Болгаре, на Проспект Мира слухать концерт ВДВшников в переходе... Слышал их там всего раз, надеюсь, сегодня нам повезет, в противном случае, этот Еж на меня обидится и будет всю обратную дорогу портить настроение и трахать мозги. А еще я понял, что за выходные мир спятил! В прямом смысле! Сеня в школу прихожу - там все какие-то пришибленные ходят, половина ржет, словно укуренные... Учителя тож спятили... Звиздец. Куда мир катится? А еще вчера я понял, что гитара меня слегка достала: сажусь играть и понимаю, что все уже надоело. Все песни, которые я играю, уже подзаебли, ниче нового не могу придумать... И хочу играть, но не могу - надоело... И вообще, я заметил, что у гитар такая же судьба, как и у людей: их покупают, ими любуются, на них играют, когда они нравятся, а когда надоедают, забивают на них, выкидывают, запирают в шкаф, где они пылятся в ожидании, что хозяин прийдет и дернет их за струны, извлечет ноту за нотой. И это будет счастье, короткое, но счастье. Но забыть их люди не смогут, хотя бы по тому следу, что остается на теле у каждого гитариста - мозолях на кончиках пальцев - тех самых, что когда-то служили талисманом любви гитариста к его верной подруге, следы от тех мук, на которые он шел для того, чтобы научиться понимать ее, чтобы она пела для него..... Все, пойду я пока совсем вам мозги не запарил своей демагогией. Ох уж эта демагогия, всегда она со мной, всегда сопровождает меня, куда бы я ни пошел.... ВСЕ!!! Заколебал я уже херню писать, йоханга! :) ПОжелайте мне удачи... Кста! Вернувшись, я расскажу вам историю АНТИХРИСТА, нет, не того, про которого поется в песне, но про настоящего... Следующий пост раскроет вам мою демоническую сущность и вы поймете, почему я - ДЕМОН...