~музыка делает с людьми невообразимое, нечто волшебное, нечто иное, скорее всего дарит крылья и опускает душу на покой. мы рождаемся с музыкой, мы находим себе судьбу под музыку, мы умираем с музыкой. музыка - наша жизнь...
просто мотивчик из "трех мужкетеров", услышанных в переходе метро подарил мне такой рассказ...
старый зимний парк, деревья спят окутанные холодным дыханием. заиндевевшие ресницы, снежинки, запутавшиеся в черных волосах, облачка пара, непрервыно вырывающиеся изо рта, бешеное биение сердце. ждет. ждет его... кисти рук, упрятанные в обрезаные перчатки нервно теребят черный длинны шарф английской вязки... ждет. дет его. бьется сердце, снег падает, где-то наверху неловкая ворона или голубь, опустилась на ветку. на нее посыпался иссиня-белый снег, окутывая орелом. как буд то бы святая. красивая. одинокая.
дневное солнце освещает черно-белую зимнюю картину, странно зимой солнчесный свет выглядит совершенно иначе. нет этого теплого, желтко-красного лучика, отражающегося на стенах от множества прозрачных сережек, браслетов и солнечных очков. нет этой жизненной искры. сейчас, казалось бы, все пронизано вечным сном. никто бы не стал гулят в мертвом парке. ждет. ждет его.
сердечкой бьется, облачка зависают в причудливых позах.
бежит. он бкжит. бежит, спотыкаясь, раскидывая во все стороны снег, бежит. остановился перед ней, тяжело дышит, улыбается. потянулся рукой в плащ,достал длинную белую,словно снег, розу...
-прости, опоздал. ты не замерзла?
-нет. *заиндевевшие ресницы иронично дрогнули*
-вот. надень *снимается с себя плащ, накидывает поверх ее легкого плащика*
стоит в одном джемпере, обмотанный по глаза шарфом.
-не замерзнешь? мне тепло... *улыбнулась*
-нет... с тобою никогда.
они ушли куда-то по алее, снег еще долго лизал их слиды, пока не выровнял дорожку, а где-то неподалеку в парке свучала лическая мелодия, окутывая темнеющий парк романтической аурой.~
