Давеча задалась целью сделать новогодние украшения. Получились не только новогодние, но и всяко-разно.
Итак, вот что получилось:

Серия сообщений "Металлофурнитура":
Часть 1 - Мои побрякушки :)

Надрывно-печальный реквием
Играет виолончель,
Потёртая зыбким временем,
Песком ускользнувшим в щель
Меж "было" и "так хотелось бы..."
"Мечтали" и "не сбылось..."
Безоблачно-синим небом и
Землёю... Как прядь волос
Послушные струны пальцами
Я трогаю, не спеша,
И больше уже не плачется...
Несделанный первый шаг
Простителен. Одиночество -
Суть разница между "Я
Свободна! Ведь мне так - хочется!"
И тихим: "Я вновь ничья..."
...Осенняя, мимо-летняя
Мелодия для мужчин -
Покинутых... Но прелестнее
Для грусти и нет причин.

Когда придёт последний День Сурка,
И я устану жить всего вполсилы,
Я вспомню, как - плескала через край,
Как кровь была – красивые чернила,

И крылья шелестели за спиной,
И руна Вирд была моей любимицей,
И мой Волшебник был всегда со мной…
…Колода карт нечаянно рассыпалась…

Смешались дни…. Песочные часы
Разбиты… На больной изнанке города
Гуляет ветер… Загнанные псы
Лишь безучастно наблюдают всполохи

Заката умирающего дня,
Смиренно дожидаясь дня – такого же.
Пусть будет он последним для меня!..
Я жажду нового и – непохожего!

Мне карт не надо: мой аркан «Дурак»,
Мой компас, навигатор. Мне под силу
Признать Последним Днём Сурка – вчера,
И жить – свободно, просто и красиво!

Кто-то соврал мне, что время всё лечит, а
Это неправда. Ведь Время – убийца…
Впрочем, неважно. Мне просто не спится…
Душно. Темно. Фиолетово. Клетчато.
В пледе, в квартире, в холодноэтажке, и
В улицах города, в точке на глобусе,
И в бесконечносетИ а-ля Мёбиус…
Клетки… Мои и чужие… Вчерашние
Будут разрушены, станут забытыми…
Памяти свойственна клетчатость мира,
Пледа, холодноэтажки, квартиры…
Ночью особенно мысли кульбитами
Радуют тех, кто не спит… А бессонница –
Каждую ночь на кого-то охотится…

Закружиться бы в танце, чуть касаясь земли,
С мимолётностью первого снега
И с тобой целоваться, всё на свете забыв,
Окунуться в объятия неба.

Там, где воздух пьянящий можно чашками пить,
Ломтик облака - вместо зефира.
Где нет радости слаще, чем лететь во всю прыть,
Увлекать за собой к краю мира.

Треплет волосы ветер... Напоследок лучи
Заходящего солнца играют
На ресницах, как дети... Мы с тобою молчим,
Ведь словами не выразить рая.

Я.
Которая, впрочем, ещё не разгадана.
Это лишь тень от меня - под лампадою,
Кутаясь в облако, тканное ладаном,
Злясь,
на карты Таро чёрным вороном падает.

Звук.
Грохочет внутри, словно грома раскатами,
В ритме, когда-то природою заданном
В сердце… истерзанном-штопанном-латанном –
Стук.
Желание биться отчаянно – праведно.

Вязь
– рифмованных строчек, мне кем-то подаренных...
Истина, скрытая между неправдами,
Меж потаённых фантазий... украденных...
Я.
Которая, впрочем, ещё не разгадана.

Ты зачем-то не спишь по ночам…
Я – гуляю по параллелям…
По крышам, подвалам, по проводам…
Ломлюсь – в незнакомые двери…
Включить бы лампочку Ильича,
Сесть симметрично напротив экрана,
Привет передать чужим городам,
Хлебнуть газировки, хрустнуть стаканом,
Пластмассовым, ненастоящим…
Зажмурить глаза, шагнуть через дверцу,
И не бояться твоей параллельности,
До края Вселенной – в стоптанных берцах
Дойти бы мне, в поисках счастья,
Вернуться ни с чем, туда, где начало…
Дождаться бы, что - параллельности встретятся.
И ночью звонка – «Привет. Ты скучала?»

вязунчик и плюшедел)))