
Удивляюсь тому, сколько обличий имеет боль. Счастье - одинаковое. А боль - разная. Каждый раз она принимает новую форму, чтобы задеть и уколоть еще изощреннее, в то место, в которое еще не била. Ты приспосабливаешься, как-то адаптируешься, принимаешь то положение, в котором, как тебе казалось, болит меньше всего, а она оппа! преподносит тебе сюрприз и ты, в очередной раз, сжимаешься от отчаяния ее побороть.
Неравная схватка, в которой известен победитель.
Ты сдаешься, падаешь окровавленный, но нет, боль не знает ни милосердия, ни жалости, она топчет тебя лежачего и полностью беспомощного, давит всей своей массой, сливается с тобой и ты понимаешь, что ты и сам есть боль. Что ты тоже кого-то топчешь, давишь, уничтожаешь. Ты останавливаешься, сдерживаешь себя, но вдруг тебе становится ясно, что тебя провоцируют причинять боль. Тебя провоцируют, ты провоцируешь. Избавляя себя от боли, передаешь ее кому-то, делаешь его болью также, как болью сделали тебя. Это не месть, ты бы давно остановился, если бы мог, но ты не можешь, и никто не может.