ДЫРЫ.
Как странно. Сперва мы свою жизнь скрупулезно собираем из разных по форме и цвету деталек и любовно укладываем в картину судьбы, со временем разрастающуюся в величественное панно, хотя, возможно, не у всех и величественное, ведь люди разные и судьбы разные. Но вот картина нашей жизни почти готова. Черпай из неё силы, тужься подобрать ещё пару деталек, украшай, увеличивай. И вдруг в один прекрасный момент всё это - БАЦ и разлетается на кучки разрозненных обломков, которые больше не собрать. То ли в молодости было проще восстанавливать прорехи, то ли раньше детали плотнее сидели на своем месте, но факт остается фактом - твоя жизнь вся в дырках, а старые пазлы, что отвалились, больше не вставляются.
Таких прорех за последние годы насобиралось предостаточно. Дырявое-предырявое панно моей жизни. Сквозь эти прорехи завывает ветер, и от дождя собираются лужи. И всё это безобразие уже не починить, разве что со временем привыкнешь жить с этой ветошью.
И ведь у каждой человеческой души есть свой индивидуальный момент, когда начинают выпадать эти детальки. Возможно, мы даже не сразу понимаем, что начинаем дырявить. А когда прорех, как молью поеденных, становится слишком много, тогда всё и обрушивается из-за ненадежности конструкции.
Донбасс - это моя Дыра. Починить бы. Пришпандорить бы обратно. 42 года из 55 - это много. Теперь это очень большая прореха.
|
|
|
|
