я не могу придумать новое название
своим, последним, может быть, стихам..
стихаю тихо, рассеиваюсь, как туман..

как рассчитать мне дозу, ту, что может
быть поможет мне решить задачу - жить,
или не жить? дерьмом, или дороже
себя ценить? я обещаю, буду строже,
к себе, но как остановиться мне, когда
к ничтожеству причислил я себя,
как строже стать, как запретить,
как невзлюбить, когда не знаешь,
что есть любовь.. и что поможет
мечтать, поверить, осознать, но
сколько можно раз себя листать?
пустые всё страницы, где нет ни слов,
и букв лишь единицы, выстроились,
мне плевать, сейчас готов я воевать,
но что же будет дальше? мне
не уйти уже, я взаперти, внутри,
построил дом из фальши, и там,
похоже, заперт навсегда.. лишь
жду, когда.. когда..

не пост, а просто после
не ложь, а ложкой
сам себя мешаю,
себя вмещаю, в себя
такой омлет,
природы нет..

огромный тигр внутри, он
говорил, что может, мне
поможет, другой, как заяц,
страх боготворил, и тоже,
говорил, что выручит меня,
то есть поможет, если я
пока ещё похожий на себя,
не разделюсь, не стану,
словно зверь, грызущий
самого себя, не стану
шизофреником. пора..

я так давно не слышал,
и так давно я не читал,
считал, и просчитался
попался, рано или так
должно произойти было,
теперь мне некуда идти,
запутались мои сандалии
в проводах, что ток мне
дали, я под напряжением,
готов к сражению.. мне
стимул нужен был, и был
получен стимул, и я, вы
не поверите, стал лучше..

святой ты или лжец,
творящий чудеса, что
напоил меня вином,
хотя была одна вода,
вокруг.. мой друг,
ты стал мне друг,
с чего бы вдруг?..

теперь боюсь писать стихи,
а вдруг их прочитают?
теперь я мыслю как враги,
которые мечтают..
за тенью день, за ним
другой, другая тень,
за ней другой день,
надоело... не можешь
жить, как можешь ты
вдруг умереть, но тело
катится в могилу ,
несмело начинать
всю жизнь сначала,
и жду я у причала,
корабль перенесёт
меня обратно, через
Стикс, в руках
держу я Асфодели,
чтоб поприветствовать
врага на самом деле..

закат угас вот только что, уже рассвет
погасли фонари, уже 3.32, свет
сошёл с небес, что спать? пора
вставать и на работу, кто-то
во сне промолвит, "вроде бы суббота",
а кто то с ясным взором, оседлав коня,
поскачет, было бы куда.. парад,
конечно День Победы, я рад,
и ни бы где был, но на парад!
какие сны, пусть даже о весне,
и стало так светло и ясно мне
или тебе, и что напрасно вся
жизнь проходит в стороне,
я спать, а на парад идут пусть те,
кто проснётся, спустя ещё
4-5 часов.. и в настоящем мире,
не в том, что заперт на засов...

время летит, но в моей голове
оно тупо стоит, как солдат в карауле,
кто его запустит, как воздушного змея,
как ощутить порывы ветра, что крылья
раздувают на метры, на километры..
с такими крыльями я б полетел,
если б сумел...

приснилось вдруг уму, что я лечу быстрее мысли,
не знаю я, зачем и почему так вышло..

ложись и спи спокойно,
никто не потревожит твои сны,
и даже наступление весны
не потревожит, с весной
я буду строже..

как не пролезть верблюду сквозь игольное ушко,
так не пролезть тебе, хоть и лежишь в могиле,
и даже червь, что плоть твою жуёт
туда не влезет, лишь только пепел сможет
просочиться, поэтому не бойся пеплом стать,
авось, да пригодится..

вот темы, словно стены, для стихов моих,
про невесомость стих, вот стих про то,
как космонавт с орбиты видит землю,
про советь, крепки насколько зубы у неё,
и про копьё, то, что пронзая человека,
и остаётся в нём самим собой, застой
на многие века, запой, становишься свиньей, ха-ха,
и хрюкаешь, не притворяясь, лишь для смеха,
про мир, такой чужой.. про эхо, что откликается,
лишь только называешь ты пароль, про ночь,
что превращаясь в утро, заполоняет мир
сиюминутно, дремучий, пробуждением,
мои стихотворения.. но, как это бывает,
не замолкает, не стихает мысль, летает
моя фантазия, только держись..

мы все ещё птенцы, ещё не оперились,
вот кто-то выпал из гнезда, остановились
часы. все люди делятся на части. не все.
но ангелы одни, другие же причастны.
мне говорят, деепричастный
оборот употребляй почаще,
а я в ответ вот улица, вот свет
горит, вот мир наш настоящий..
тарелка с супом, хлеб, еда, что
называем пищей мы всегда,
какие обороты? деепричастием скользя,
смываем грани мы.. работу
делаем свою, и шанс даём календарю,
вмешаться.. кто ты такой, что со своим
деепричастным оборотом,
всё хочешь изменить, всё изменить,
уж извини..

текст просочился сквозь пальцы,
как чернила, неудачно подобраны,
пишу, словно китаец, вставить
не знаю какие иероглифы,
и собраны мысли, но где-то в стороне,
нет смысла соваться мне во вне,
сегодня особенно, пусть кончатся
творения, просто как снег,
хочу сегодня закончиться,
без вдохновения, растаяв,
весне дорогу предоставив..

вот рыба молчаливая, она плывёт,
о чём то там на рыбьем языке поёт,
вот птицы, шелестят, словно листва,
летят, поют, и дальше мимо нас..
вот дерево, оно поёт, достаточно
бывает просто вслушаться,
и если уши есть, то и услышишь..
вот Бог, он время создаёт, поёт..
вот я, пока ещё живёт, поёт..

чердак. такое место, что постороннему здесь тесно
а мне привычно, я сюда смотреть ходил на города
отсюда вижу я как маленькие люди бегают туда-сюда,
пускаю я бумажных голубей, летите, живите..
за то, что будет короток мой стих, простите..
как короток наш век, но помнит каждый человек
чердак, где всё в пыли, где тесно, страшно и темно,
где я любил, словно кино, смотреть в окно..

я шёл, куда, не знаю,
шагами измеряя
пространство что ли под ногами,
шёл долго, и в итоге
не пришёл я никуда,
вот такая ерунда..

сегодня если я умру, придёте ли проститься?
я обещаю, буду, словно птица, летать вокруг
словно вы все мои птенцы.. благодарить
за всё, что сделали вы для меня, всем вам
отчаянно последнюю свою любовь дарить..

вы не смотрите на меня, как на огонь,
что догореть сумел, успел, погонь
не ждите от меня, устал мой конь,
и не было, да, никогда у меня коня,
я сам скакал галопом, как мог, броня
моя закончила свой век, я безоружен,
простужен, и никому уже не нужен..

пустой я, как струя,
та, что не льётся,
а только ждётся,
с нетерпением,
я полон рвения..

ниже, всё ниже снижаюсь,
падаю всё тише и ниже,
ниже снега снижаюсь
послушно растворяясь
распадаюсь кусочками
разлетаюсь листочками
точками.. заканчиваюсь,
начиная себя снова,
но уже чуть ближе..

мне повезло, застал рассвет, услышал,
как по-весеннему звучит капель,
услышал, птицы как поют, их трель,
лишь посторонний шум машин
не к месту, проезжая, искажает суть..
и до рассвета взглядом дотянуться
смог, увидел как, проснувшись,
небо, ещё спросонок, на нас глядит,
и, словно говорит: "всё прошлое забудь,
и с добрым утром, в добрый путь"..

бывает, когда вдруг ненавидишь,
когда видишь, не то, что хочешь,
когда мир тебя не хочет,
когда ты не хочешь мир,
видишь лишь как сплетаются тени,
в странный, страшный сон,
в паутине (как без неё) кровь
вытекает из ран, жадно глотают
её тут и там, а ты словно везде,
размыт, распят, от головы и до
пят. пятница.. скоро воскресение, жду,
жутко жду этого мгновения, когда
тот я, что был, восстанет,
весь мир быть перестанет..

порядок создан рядом, а я безразличен,
куда прикоснуться кончиком своей кисти,
всё вокруг идеально, все пропорции соблюдены
все цветы, как живые цветут, и пчёлы поют,
и птицы летают, и небо такое синее-синее,
и облака такие красивые, что страшно дотронуться
но необходимо нарисовать грозу, и молнии,
и тучи, и стремительно темнеющий небосвод..
и краской чёрной я перечёркиваю всю эту
красоту, и вот... картина закончена,
мрак и яркие, затмевающие мрак, молнии,
сверкают, сметают, всё на своём пути,
а я же безразлично взираю, мой труд закончен,
создан мир новый, а тот, что был, разрушен,
прости..

идёт, хором поёт, что это такое?
золотое поколение, вперёд, иное,
прёт, мгновения проносятся как
пельмени, исчезают в желудке,
жутко, но разлетаются птицы
по гнёздам, и высиживают птенцов,
а ты готов? из яиц Фаберже
вылупляются цыплята уже..

летят закономерности одна за другой,
весь мир измерен, весь мир живой,
и птицы поют, и облака плывут
и небо здесь, простор, простой
живой, и без границ, для птиц,
что часто с севера на юг летают,
и к нам обратно прилетают (вот их мотает)
непонятно, природа шутит,
смущает и мутит, весна пришла,
настало время просыпаться
медведям, и питаться витаминами,
настало время быть наивными..

ума осталась половина
всё остальное - мина
решающая вскользь,
что мимо, что не мимо..

заранее приношу извинения
за холод в моей душе
она холодная, как лёд,
и не растает по весне,
останутся лежать подарки
под ёлкой, засохшей, жалкой,
мне не нужны огни,
чтобы светили они
в моей могиле..

я выпускаю себя в мир
из других дверей..
где онанисты
учатся плавать,
я учусь летать,
вот ведь забава..

машины ездят чаще
светает как будто раньше
и мне становится неуютно
когда наступает утро..

остановим ложь ножом
выясним, где сердце лжи
неправильно бьётся,
и вонзим в него нож,
пусть смеётся..

куда исчез из лесу гвоздь,
что вбит был вместо скворечника,
чтоб птицы садились на него
и чувствовали себя подсвечниками?
куда исчезла доброта, что вместе
с бородой заполоняла города, и людей
заставляла быть добрей..

я приближаюсь к ясности мысли, но только
настолько, чтобы осмыслить, кто я такой,
чтоб мыслить ясно, но всё вокруг пасмурно, тучи,
дождь проливной, стеной, скалы торчат, равнины
природа создаёт мне условия из глины
делать кувшины или печь пироги,
я беру паузу, и бегу, с разбегу проще
особенно ночью, когда не видно ни зги
лепить пироги..

как Бродский, я никто, и даже не похож
снаружи и внутри меня летает
не муза а муха, лишён я слуха,
просто жужжание всё мироздание,
как воспринимаю, так и понимаю,
причём изнутри пустой,
снаружи хотя бы одет пристойно,
но провожают по уму,
и как всегда, отстойно..

я так хотел порисовать, но красок нет,
нет даже смысла рисовать без карандашей,
смотрю на чистый белый лист, и вижу,
как он становится всё ближе..

застыли улыбки на лицах,
похоже на смех без правил,
но что же вам сегодня снится,
возможно, аквариум,
хорошее место, чтобы жить,
зависеть, как все мы привыкли,
и время, чтобы быть,
собою, исправим эту ложь,
но кто возьмётся? нож,
всего осталось лишь отрезать
пуповину, чтобы родиться,
но как понять, где жизнь, где смерть,
где можно нам напиться,
в конце концов, где молоко,
где млечный путь? легко
вам говорить, попробуйте,
начните жить..

ползаем брюхом по слухам
и не знаем, как глухие, кто что
может нам сказать, уши
свёрнуты в трубочку
глаза в пакете, рот зашит,
ответить не сможем, жить
возможно сможем,
слухами полнится земля,
как ты, как я..

чем выше крыша, тем дом мой выше
пусть хоть до неба растёт, плывёт
по морю мой дом, словно слон,
на спине у кита.. и с крыши вижу,
что жил я не так, что жизнь не та
но прочно замкнута цепь лет,
не разорвать её, нет.. поэтому
мечтаю... поэтому скучаю..

когда не о чем писать стихи
самое время начать творить,
когда нет мыслей в голове,
самое время задуматься,
когда вдруг замолчал,
самое время начать говорить,
и не о пустяках,
а о вселенской любви..

что-то чаще, что-то реже
пусть порежет нас на части
по жизни молчаливых
и печально склонившихся
как ивы, всё чаще и ниже,
всё реже, но ближе,
поздно отступать,
да и нечем, пора,
пора понять, что
сон не вечен..

ящиком торчит из кармана
пропитая лёгкость бытия
невыносимая, как когда то
вдруг настала, как была
а мы вдвоём, нет, уже один
плетусь сквозь джунгли
юнги привычно драят
палубу внедорожника
нет смысла тянуться
к свету подорожнику

до Африки, косогоры,
горы, горы кашалотов,
бегемотов озёра
от засухи блестят
куда ещё закинет
нас неожиданно
где мы ослепнем,
где оглохнем от
неожиданно яркого
и громкого, где
петлёй затянется
удав на нашей шее
петляй в траве
смелее..

всё что не близко - далеко.
всё что не трудно - легко,
что не обидно - досадно
и ладно..

повторите пять раз,
пять разных слов,
пять сов слетелись,
пятью пять
захотелось вдруг пить,
из хрустального источника,
сосчитай до пяти,
и будет счастье,
уже без пяти
ненастье..

нет точек, остались непонятные завитушки вокруг
растут, без спроса и без смысла
в саду камней, что сыплются,
откуда то, быть может с неба или
летят комками непонятости, неизбежности
застыл я, как словно не пробившийся к солнцу
живой, но уже почти камень,
такой, что страшно взять руками..

почему все вдруг взрослыми стали?
почему мечтать перестали?
сомневаться устали?
думать вдруг разучились?
к банальности приучились?
куда делась та наивная мудрость,
что начиналась с вопроса
зачем человек живёт, и
что ему в этом мире нужно?
уже нет тех глубоких мыслей,
о смысле, о смерти, о жизни..
куда ушло всё, что когда-то было
смыслом жизни и происходило
на самом деле, единственно важным,
реальным, вечным, отважным..
почему все вдруг взрослыми стали,
почему вдруг быть перестали?

смешно и грустно
прощаться с собой
где капуста, где зной,
где воспаление лёгких,
таких неловких..
где засада, где должна
пролететь пуля
поставив точку,
новая строчка..

вторгаясь в чью-то жизнь
либо держись, либо думай
но, как обычно, думать лень,
держаться же привычно,
но выдержишь ли ты напор
пустых углов, текущей лавы,
слов, что ранее не слышал,
слов, что сметут, как словно
снег весной тугим пластом,
срываясь с крыши, хоронит..
слова, они хоть ранят больно,
к счастью, не смертельно..
но и этого довольно бывает,
чтоб стать тенью..

спускается старик с горы
как снежный ком, всё ближе
и говорит, как гром гремит
и рта не открывает..
он говорит: не бойтесь
это я, всего лишь я..