Стихи молодого Сталина-Джугашвили:

Шел он от дома к дому,
В двери чужие стучал.
Под старый дубовый пандури
Нехитрый мотив звучал.
В напеве его и в песне,
Как солнечный луч, чиста,
Жила великая правда –
Божественная мечта.
Сердца, превращенные в камень,
Будил одинокий напев.
Дремавший в потемках пламень
Взметался выше дерев.
Но люди, забывшие Бога,
Хранящие в сердце тьму,
Вместо вина отраву
Налили в чашу ему.
Сказали ему: "Будь проклят!
Чашу испей до дна!..
И песня твоя чужда нам,
И правда твоя не нужна!"

Стихи молодого Брежнева на смерть советского дипломата Вацлава Воровского:


Это было в Лозанне, где цветут гимотропы,
Где сказочно дивные снятся где сны.
В центре культурно-кичливой Европы,
В центре красивой, как сказка, страны.
В зале огромном в стиле ампиро
У входа, где плещет струистый фонтан,
Собрались вопросы решать всего мира
Представители буржуазных
культурнейших стран.
Бриллианты, монокли, цилиндры и фраки,
В петлицах отличия знаки и запах тончайших роскошных духов.
Длинные речи не нужны, и глупы
Громкие фразы о добрых делах.
От наркотина лица бессмыcленно тупы,
Наглость во взоре и ложь на устах.
На двери внезапно взоры всех устремились,
И замер – среди речи английский сэр.
В залу с улыбкой под шум разговора
Вошел Воровский, делегат С.С.С.Р.
Шокинг! позорной культуры, нет лака,
В пышном обществе говор и шум,
Как смели сюда Вы явиться без фрака,
Он без цилиндра, мужик...
Посол наш убит был убийцы рукой,
И в книге великой росcийской истории
Жертвой прибавилось больше одной!!!