Вот такое вот странное...

Я пью микстуры, сплю на подоконнике,
В крахмаленном, смирительном халате.
Мне в нем совсем уютно и просторно.
В судьбе моей живут амбулаторной
Веселые, невидимые слоники,
Что навещают ровно на закате.

Я их гладу поспать в цветочный ящик,
Чешу по спинке, глажу за ушами.
Они не шевелятся. Так послушны.
Им никогда ни холодно, ни душно.
И кто-то здесь из нас не настоящий,
Рисованный тайком карандашами

И акварелью. Может быть и я.
А может нас и всех не существует.
Мы – жертвы неизвестного недуга,
И галлюциногены друг для друга,
Для легкости приема бытия
Как факта. А иначе – ни в какую…