Вот так стоишь каждый день на снегу босиком, переминаешься с ноги на ногу. Руки заняты. Держат скрипку, познают ее, пытаясь извлечь мажорные нотки из заведомо грустного инструмента. И со струнами-то все не так просто. Струна, что потолще, - обыденность. Она труднее всего поддается пальцам. Потоньше - нервы. А самая тоненькая - счастье. Боязнь лишний раз задеть смычком эту струну, чтобы та не порвалась ненароком, бегает от пяток до пальцев рук.
Ступаю с ноги на ногу. Цапля. А ноги длинные и немного толстые. Да и вся я не идеал. И скрипач из меня никудышный. Но я упорно тереблю смычком струны, одновременно пытаясь извлечь симпатичное вибрато.
Но я ведь тут не одна. Я стою, а рядом проходят люди. Кто далеко, а кто чуть не толкает, подныривая под руку. А кто-то, вот, остановился и растерянно ищет, куда кинуть уже приготовленную купюру. Но я не прошу податей, я просто играю. Слегка улыбаюсь прохожему, качая головой, а тот, пожав плечами, отправляется дальше.
Я опять сбилась, но в отличии от предыдущих ошибок, обыграла это таким образом, будто так и должно было быть.
Моя игра не окончена, хотя ног я уже не чувствую. Зато я чувствую мелодию, пусть она по-прежнему не весела, но она насущна, поэтому не может не нравиться. И я убыстряю темп, нагоняя напряженность в музыку.
Ведь я чувствую музыку.
Я живу музыкой.

Серия сообщений "Зарисовки":
Часть 1 - Я приду за тобой...
Часть 2 - Одино-che-ство
Часть 3 - Скрипач[ка]