Август - странное время. Свет иссякающего лета редеет, становится прозрачнее, и кажется, иногда, что вот-вот сквозь тонкий слой небесной синевы посреди дня проступят звезды. Это полдень августа.


Желтеющие лица деревьев источают больничный покой. По небу катится светило - возница жизни, уводящий за собой живых и мертвых в далекое путешествие по зиме. Для кого-то из них она уже стала, а для других еще только станет последней. Это скорбь августа.


Птицы уже предвкушают даль. И люди вместе с ними остро, как никогда более в году, ощущают зуд в лопатках. И кто-то манит тебя из леса, обманывает, шепчет, зовет последний раз хлебнуть летней патоки. Это просто крылья августа зовут тебя.
И смех везде, и перезвон, и шелест канцелярской мелочи - первоклашки готовятся. Ничто еще не предвещает беды, но земля словно бы склонила голову, прислушиваясь и ожидая. Август, милый август, последний обманщик лета. Чахоточный красавец в красочной суете своих собственных похорон. Близок конец августа. Или конец всему?

АНТОН ЧЕРНЫЙ